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Alors on voit la figure véritable du cocher traqué 
par les rôdeurs. 
C'est le secrétaire du concierge (n° 7 dans les rayons 
de la police) qui conduit tous les autres numéros ran 
gés le long du mur. 
De loin c'est un épouvantail de basse taille en redin 
gote flottante, acceptée d'office parmi d'autres aumô 
nes, et en pantalon de velours, genre ouvrier d’art, 
maculé de céruse fraîche. 
De près, mon Dieu, c’est toujours ce chiffonnier, ce 
même brocanteur, cette lignée de nez crochu et de com 
merce des vieux livres rognés et revendus pour neufs 
avec un nom supposé en signature. 
LA PEAU DE NÈGRE 
Doucement la poudre de saveur, couleur des fonds 
tombe sur la moulure égratignée du cadre. 
La tempête se déchaîne trop haut pour troubler le 
calme des buissons, des parcs lumineux et des sombres 
racines. La pierre — la pierre bouge en suivant le 
crapaud et c’est l’immensité, la densité, la lourdeur du 
sol sous le pas. 
L’œil se détache peu à peu de cette terre — les des 
sous humides s’unissent et là où on ne mesure plus la 
profondeur il y a des rencontres imprévues, des sauts 
de joie, des regards pleins de haine. 
Il nous manque encore du soleil. 
Tout le monde est venu dans ce coin, ce recoin. Les 
plus noirs, les plus mous, les plus vagues sont venus 
de plus loin — mais... les instruments de la fanfare 
éclatent, le chef d’orchestre tombe, les fenêtres qui