228 
MÉMOIRES D’UN DADA BESOGNEUX 
rades de classe. Je l’avais perdu de vue 
depuis le baccalauréat. (Tous deux nous 
en possédons le diplôme ; à cette heure, il 
est rare qu’il soit refusé à personne.) Nous 
causâmes d’abord de choses indifférentes. 
Mais, insensiblement, mon contemportain 
commença de parler peinture. Il émit sur 
Rubens, Rembrandt, Raphaël des opinions 
fort dédaigneuses. Les modernes ne trou 
vèrent pas davantage grâce à ses yeux : ni 
Delacroix, ni Courbet, ni Manet, ni Renoir, 
ni Degas, ni personne. Il ne fit grâce, à 
moitié, qu’à Cézanne, qui sans le savoir, 
me dit-il, et bien imparfaitement, avait 
montré la route. Toutefois il nomma, avec 
une indulgence qui, après ce début, 
m’étonna, Poussin et David, dont il affir 
mait « procéder ». 
« — Tu es donc peintre? fis-je avec un 
certain étonnement : car je me souvenais 
qu’à l’école il était incapable de dessiner 
un nez qui eût l’air d’un nez. 
« — Je suis peintre ! proclama-t-il. Pein