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L’ŒUF DUR
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Dans l’immobilité
que veut toute douleur,
j'attends, — tandis qu’en moi hurle leur ronde folle, —
l’heure bienfaisante, et qui ne dépend de personne,
qui les replongera dans leur servilité.
Tous ces gens sont drôles à en pleurer!
A quoi bon tant se remuer,
à quoi bon rire,
et tant aimer, et tant haïr ?
Je ne veux plus, ce soir, que me blottir,
et, les deux mains croisées sur ma poitrine,
éloigner de mon corps l’importun tourbillon.
Ils disent : « Nous vivons 1
« mais, voyez 1 Elle dort, elle ignore la vie ! »
Et si petite, et si menue,
presque fondue en le désir de ne pas être,
je sens sur mes lèvres, en les regardant,
le sourire pas trop content
d’une petite enfant malade,
— haussant les épaules, à chaque grimace
inventée, pour la divertir,
par tous ceux-là, qui la regardent