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leidigtes Gesicht, das ich verursacht, beunruhigt mich. Ha
be ich nicht die Feindschaft des Sonntagsmeuschen aufge
hoben, indem ich ihm zu Willen war? Mir ist, als hätte
ich etwas erledigt.
Wie böse wäre er mir geworden, hätte ich „Nein" ge
sagt. Wer erträgt die Verneinung seines Willens? Wie
unwillkürlich ich „Ja" gesagt habe. Mit dem größten Wi
derwillen; dennoch wurde ich ihm gerecht. Besiegte ihn,
indem ich mich für besiegt erklärte. Jetzt kann er mich
übersehen, wenn er mir einmal begegnen sollte; braucht
nicht einmal zu grüßen. Erledigt für ihn, ich bin frei.
Frei und unbefriedigt. Bin ihm gegenüber zufrieden,
aber nicht mir gegenüber, das ist das schlimme Geteilt
sein.
Nun werde ich ihn nicht grüßen wie ich in meinen Kin
derjahren den Klint gegrüßt habe, der mich am Strande
verführen wollte. Ich widersetzte mich seinem Willen nicht,
obgleich mir vor diesem Willen die Angst bis in die Kehle
hinaufstieg. Eine Schulkameradin war das Hindernis, und
meine Rettung. Von da an glich mein Gruß, mit dem ich
seinen Haß zu beschwichtigen hoffte, mehr einer Verneigung.
Er war so verrufen. Das Zuchthaus hatte seinen Wil
len, kleine Mädchen zu verführen, nicht brechen können.
Diese Gewalt zu besiegen, verleitete mich zu immer tie
ferem Gruße. Er konnte mich nie vergeffen; in seinen lo
dernden Augen las ich den Haß. Der böse Blick traf mich
beinahe täglich: „Du bist mir entwischt. Dich hatte ich
nicht." Er grüßte ohne Verzeihen. Er war mein Todfeind,