27
Das Einfachste ist der Tod. Warum ist er mir so wenig
geläufig? Ich hätte das Einfachste schon früher wählen
sollen. Als Kind hätte ich mich vereinfachen sollen. Da
mals habe ich doch Schmiertran, für die Wasserstiefel
meines Vaters bestimmt, essen können. Nur um den
Schlägen des Lehrers zu entgehen. Ich wurde sehr krank,
aber ich starb nicht. Ich bemerke das erst jetzt, daß ich nicht
gestorben bin. Also schon damals war ich nicht gründlich.
Wie mich das Messer schreckt. . .
„Satan, weiche von mir . . ." sage ich, und da kommt
der Kellner.
„Bitte?"
„Ich habe Sie nicht gemeint. Pardon."
Dann ist mir wieder ganz anders . . . „Breit' aus die
Flügel beide . . . Breit' aus die Flügel beide ... O Je
su
„Ieh, die Iessy! Ja grüß' dich Gott! Sitzt da in Köln
und läßt ssch's schmecken. Nein, so was!"
Da steht mein früherer Kollege vor mir, der Schauspie
ler Titus Maschke.
Er legt lässig die „Elegante Welt" auf den Tisch und
nimmt mir gegenüber Platz. Sein schwarzer steifer Hut
sitzt leicht im Nacken. Das naturkrause dunkle Haar steht
starr und billig in die Stirn.
Ich lasse mir nicht viel Zeit, seine Blüten im Gesicht
anzusehen. Ueber seine rötlich umrandeten unausgeschla
fenen Augen denke ich nicht nach. Der blaue Ulster fällt