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braucht es zu wissen. Ich flehe Sie an: könnten wir uns 
nicht dahin einigen, daß der Himmel blau sein soll? Nur 
diese eine Sache, ich bitte Sie . . ." 
Ach, es ist unmöglich. Wenn ich den Pendelschlag der 
Uhr bezweifle, habe ich mein Leben verwirkt, und mein 
Wort wird noch bei Lebzeiten als tot verschrien. Daher 
sage ich mir leise und innerlich: „Der Pendelpulsschlag 
ist nur ein Fiebertraum." Sehr nebenbei. „Mein Leben 
ist der kleinste Nebenfluß, den der rauschende Strom, 
die große Ader der Allmacht in sich aufnimmt." Und dann 
lächle ich ergeben, damit niemand die Klugheit um mei 
nen Mund bemerkt. Gedenke ich der Weisheit in der zu 
künftigen höheren Schicht, sieht mein Mund ersterbender 
aus. Das sehe ich von oben, sehr von oben. 
In den Gardinen-Nischen, auf Spitzenbergen, klettern 
die Aelpler. Gott im ersten Augenaufschlag seiner ersten 
Schöpfersekunde war originell. Aber die Sonntagsälpler 
sind unoriginell, sonnendurchknetet. Aber die Menschen 
treten im höchsten Grade in Massen auf. Wir sind viele 
unserer Sorte und darum geschwächt. „Die Welt als 
Selbstzweck" heißt der neueste Veitstanz, und wird vom 
Klub der gemeinsamen Einsamen getanzt. 
Davon wird mir sehr übel, und ich möchte die Stätte 
tragischer Bierklebrigkeit verlassen. Ich nehme mir vor, 
mich sehr zu töten, und zwar mehrmals nacheinander. 
Das wird sehr nötig sein, wenn sich der Zweifel an der 
Unsterblichkeit der Seele vertiefen sollte. Mein Wunsch 
schwingt sich kreisend, ich aber bin ohnmächtig. Ich kann 
mich nicht davon befreien, Kind zu sein. Zwang und