A Madame Marie Laurencin.
L’AN SUAVE
U n châle méchamment qui lèse ta frileuse
Epaule nous condamne aux redites. Berger,
Tu me deviens l’à peine accessible fileuse.
(A l’ordinaire jeu ce délice étranger.)
Qu’aimablement ta main dissipe tout léger
Nuage vers ce front où la mèche boudeuse
N’aspire, avec les brins de paille, qu’au danger
De lune!