Songeuse
mystique aux mains
ces langes bleus comme un glaçon,
l’humain frémisse,
et toi : le premier-né c’est l’ange !
— A vol d’oiseau. — Que mousse
entre vos feuilles, toits exquis,
la rose blanche et qui fond, de fumée !
Où, selon que mes doigts
débouchent à l’odeur — Mai! — ce tube ou
d’almée
un pantalon chiffonnent,
m’épandre aussi verdeur à travers ?
Qu’un semblant de cornette bouffonne
(et ta coiffe empesée)
appelle : tout tremblant
le ramage turquin, ma sœur, des noms en zée.
Ah ! plus ce brouillard tendre.