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Sein Bruder und sein Freund hätten einen idealen Beruf. 
Er sei nur-Kaufmann. 
Was könne er mir bieten? 
Ich sei ein ideales Mädchen. <Ich glaube, er hat Murgers 
„Boheme" gelesen, ehe er mit mir schlafen ging). 
Ich sagte, ich sei gar kein so ideales Mädchen, wie 
er dächte. 
Denn ich würde nie mehr mit ihm schlafen. 
Trotz der fünfzig Mark. 
Tch lasse mich nicht auf den Boden schlagen. 
A Wir sitzen im Cafe Stefanie. 
Der junge Mann ist auch da. 
Er ist eben zurückgekommen. 
Während ich in Paris war, war er in der Schweiz. 
Ich bin durch das rote Meer in Paris geschritten, trok- 
kenen Fußes, und die Wogen wölbten sich vor mir. 
Er glaubt noch immer, über mich hinweg zu sehen 
wie über einen Kiesel. 
Aber ich bin nun ein Fels. 
Er erschrickt. 
Seine Stirn blutet vom Anprall ans Gestein. 
Ich liebe ihn. 
Sein Blut rinnt in meinen Schoß. 
Ich erzähle ihm von Paris. 
Wir trinken Samos im „Bunten Vogel".