FAUSSE ROUTE 
... Le ciel est en fuite sur la Route Nationale. Les cerises s’allument 
et s’éteignent. Les habitations à bon marché font leur petit boulot méca 
nique, affichent le linge mouillé comme un programme électoral. 
L’aiguille du compteur kilométrique marque 65. Nos yeux clignent à voir 
tressaillir le paysage comme traversé d’une électricité soudaine et brus 
quement cintré par la vitesse. L’air cède sous la pression de cette force 
qui le renverse et le possède. Les arbres s’enlèvent comme une. édition 
spéciale après la catastrophe. 
C’est l’heure des certitudes muettes. Je recherche la bonne étoile des 
années d’enfance pour y suspendre un rêve à venir. Lequel ? Le moteur 
roule sa bille où chante un grillon d’acier. Irène, à côté de moi, suit du