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pode énorme asphyxiant l’indépendance. 
Marié à la logique, l’art vivrait dans l'in 
ceste, engloutissant, avalant sa propre 
queue toujours son corps, se forniquant 
en lui-même, et le tempérament devien 
drait un cauchemar goudronné de protes 
tantisme, un monument, un tas d’intes 
tins grisâtres et lourds. 
Mais la souplesse, l’enthousiasme et même 
la joie de l’injustice, cette petite vérité 
que nous pratiquons innocents et qui 
nous rend beaux : nous sommes fins et 
nos doigts sont malléables et glissent 
comme les branches de cette plante insi 
nuante et presque liquide ; elle précise 
notre âme, disent les cyniques. C’est aussi 
un point de vue ; mais toutes les fleurs ne 
sont pas saintes, heureusement, et ce qu’il 
y a de divin en nous est l’éveil de l’action 
anti-humaine. Il s’agit ici d’une fleur en 
papier pour la boutonnière des messieurs 
qui fréquentent le bal de la vie masquée, 
cuisine de la grâce, blanches cousines sou 
ples ou grasses. Ils trafiquent avec ce que 
nous avons sélectionné. Contradiction et