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MON PETIT MONT BLANC
La petite personne noire a froid. A peine si trois lumières
bougent encore, à peine si les planètes, malgré leur voilure com
plète, avancent en flottant: depuis trois heures il n’y a plus de
vent, depuis trois heures la gravitation a cessé d’exister. Dans
les tourbières, les herbes noires sont menacées par le pres
tidigitateur et restent en terre avec les chauves et la douceur
de leur chair que le jour commence à broder de nuages amers.