ganz ferngehalten. Da er das aus vielen Gründen letzten Endes 
nicht konnte, hat er sich darauf beschränkt, sich von der öffent- 
lichen Meinung, ihrer Gunst oder Ungunst, wenigstens nicht 
abhängig zu machen und sich nicht mehr von ihr beeindrucken 
zu lassen, als die flüchtige Situation es erforderte. Nie hat er 
sich innerhalb der Berufsorganisation der Maler nach Aemtern 
und Ehrenposten gedrängt, nie hat er auf andere Weise um 
Anerkennung geworben als durch seine Leistung, nie mutete 
er jemand zu, diesem Werk und dessen Auslegung durch die 
Anhänger zuzustimmen. Aber wenn die Zustimmung kam, so 
freute sie ihn, und wenn er sah, daß die Gemeinde seiner Ver- 
ehrer wuchs, so war das für ihn der Anlaß, im Rahmen seiner 
Begabung die Anstrengung zu verdoppeln. 
Bisher habe ich von Hans Sturzenegger gesprochen, wie 
er in seiner Glanzzeit gewesen ist — damals, als er täglich 
noch viele Zigarren rauchte, drei und vier Aquarelle an einem 
schönen Tag malte: beides mit großem Genuß und ohne dabei 
besorgt an sein Herz zu denken, dessen Streik er schließlich 
zum Opfer fiel. Aber auch ihm sind harte und härteste Schick- 
salsschläge nicht erspart geblieben, und sie haben seine hohe 
Gestalt allmählich gebeugt. Zuerst kamen das lange Siechtum 
und der Verlust seiner Frau. Dann kam, wie aus heiterem 
Himmel, jene verhängnisvolle und nicht mehr gutzumachende 
Schwächung des Augenlichts, die ihn zwang, Palette, Pinsel 
und Zeichenstift für immer niederzulegen und auf die Aus- 
führung manches seit lange gehegten Planes künstlerischer 
Natur endgültig zu verzichten. Dazu kam mit all seinen Greueln 
und Häßlichkeiten der neue Krieg. 
Wie die meisten Künstler war Sturzenegger kein poli- 
tischer Mensch. Was über die Belange und öffentlichen Sorgen 
der engeren Heimat hinausging, berührte ihn kaum. Er las seine 
Zeitung, aber er bezog aus ihr nur seine Informationen, nicht 
sein Urteil und seine Ideen. Er brauchte daher auch sein Urteil 
nicht beständig zu revidieren. In seinen Ideen aber war er eher 
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