pockennarbiger schwarzer Teufel, stand neben mir und re- 
dete mich in geläufigem Französisch an. Er sehe mich schon 
lange da ratlos herumstehen „venez avec moi, je veux 
vous montrer les motifs de tous les grands artistes, qui 
viennent a Fez ...“, ein solcher Spruch hatte» mir grad 
noch gefehlt. Ich winkte ihm unhöflich ab. Beleidigt und 
etwas maliziös meinte er: „Alors je suis curieux de voir 
le motif qui inspirera votre genie . . .‘“. Ich wünschte den 
Kerl zum Teufel, aber wie ich ihn plötzlich am Boden liegen 
sah neben meinem Buben, der mir den Kasten trug, da 
fiel mir das dicke Brett herunter, das ich den ganzen Mor- 
gen vor der Stirne getragen ... „Voila le motif — rief 
ich ihm zu — c’est ta propre gueule! . . .‘“ Das Bild, das 
ich jetzt malte, ist nicht das schlechteste, das ich nach 
Hause brachte. 
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