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il sème des peignes et récolte des cheveux. Seule ie désempare quelque 
fois, au seuil de l’envoûtement, l’absence de ressemblance. Ainsi ce conte 
s’éloigne en boitant. La main de justice a bien essayé de maintenir à 
égale distance du soleil et du Parlement la loupe incendiaire, couleur 
d’air. Bulles*. Mais aucune indignité ne souille les correspondances. Cette 
nuit, au faîte de sa splendeur, mon amour aura à choisir entre deux 
grains également sordides de poussière. Les chaînes magnétiques navi 
guent loin des feux commandés. A la question, le désespoir ne se rétracte 
que pour avouer le désespoir. 
DOMAINE 
Tombe mars fécond sur le toit de chagrin. La lampe retournée ne 
fume plus. Les nobles disparus ont curé les bassins, vidé les flasques 
horreurs domestiques, brossé l’obèse. Pomme de terre de semence est 
devenue folle. 
Matériaux vacillants, portes, coulisses, soupiraux, réduits, comme 
je voudrais pouvoir régler mon allure suivant la vôtre ! Jamais de 
double voix, cet impair larmoyant. Je feindrais l’impéritie des signes. 
Survivant, je saurais m’alléger de l’allégresse déprimante, pistil de 
l’enfance. Je murerais mon blason sanglant. Jusqu’à la rumeur artifi 
cielle de cette peau de sagesse vaniteuse torréfiée sur les tisons comme 
une glaire. 
Sur une vanne aérienne, passerelle verticale, cette combinaison de 
lettres bouillantes : DEPOT D’EXCLUS. Passives mémoires de bois 
blanc pour le rachat des morgues et l’entretien des patries. Granit arc- 
en-ciel, tu auras lacé leurs fantasmes pédestres jusqu’au sable... 
Une allumette bien prise a débouclé le carcan, biceps et coude. Le 
leader a tiré la vermine éclairante. C’est la lave finale. Régicide, estime- 
toi favorisé si une langue de bœuf vient de loin en loin égayer ta cuvette. 
Ma maîtresse mouillée, écorchée insultante, je te plante dans mon 
cri. Ainsi tu tiens à moi fumée affectueuse ; indice d’immémoriale, d’on 
doyante blancheur, lorsque la première source s’élancait, flotteur d’alar 
me, sur une pente disparue. Je me tourne vers toi. Sainte de manufac 
ture, grise mine au sein sec, diseuse de solfège. Tu ronfles, matraque, 
pour le miracle de l’hélice... Quelle mélopée ! 
Mes songes, hors l’amour, étaient graves et distants. 
La résidence est défrichée. 
Dans les mines du Salut la Rêverie Féodale, le mythe du Pied Calciné 
au sommet de la Tour Pariétale, l’obscur tourniquet pulmonaire, l’hectare 
phosphorescent, le fébrile bourgeon noir, Hyacinthe l’orpheline sourde- 
muette aux tresses en pépites et les agglomérés de Pompéï, le contre 
maître collecteur, le bas-relief rétractile, la brèche d’Antioche, la corrida 
de Damoclès, le parachute du Creusot, etc... 
Faut-il malgré se réjouir ? 
René CHAR.