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sphères brillantes. Cela revient au même, chanter avec la rue, 
ou la machine à coudre. 
Gilda. — Je connais la liberté par certaines attaches plus fines. 
Maxime. — Le royaume des cieux est peuplé d’assassins. 
Il y a plus haut une escarpolette qui vous attend. Ne levez pas 
la tête encore. 
Gilda. — Le photographe dit : Ne bougeons plus. 
Maxime. — Je n’ai pas envie de mourir. 
Gilda. — On a osé vous faire du chagrin ? 
Maxime. — Je ne crois pas ; je viens d’entrer. 
Gilda. — C’est la couleur naturelle de vos yeux ? 
Maxime. — Le coude sur la table comme les méchants en 
fants. Le fruit d’une première éducation chrétienne est, s’il faut 
en croire les livres, tout ce qu’il y a de doré. 
Gilda. — On trouve, dans les cabanes de pêcheurs, de ces 
bouquets artificiels où il entre des pervenches et jusqu’à une 
grappe de raisin. 
Maxime. — Il faut soulever le globe s’il n’est pas assez trans 
parent. La fontaine de l’Observatoire au lever du soleil. 
Gilda. — C’est beau les chansons des rues et des bois. 
Silence. 
Maxime. —Je ne vous aimerai pas toujours. 
Gilda. — Je ne demande d’autre vérité que l’arc-en-ciel en 
sortant. On m’a dit autrefois, il y a si longtemps, que j’étais 
belle ; aujourd’hui, je sais que je suis simplement jolie. 
Maxime. — Regardez le vol des oiseaux ou les couchers 
de lune. 
Gilda. — Les numéros que l’on jette dans sa vie, les dates 
des jours de tristesse sont loin de mes lèvres. 
Maxime. — Les couloirs et les nuages forment ma vie tout 
entière. Je ne connaissais que la lueur de ma lampe. Vous êtes 
près de moi. 
Gilda. — Je suis grande ce soir et ma tête seule existe. 
Maxime. — Vous êtes une enfant ou le sommeil de l’été. 
Gilda. — Je vous suivrai jusqu’à votre mort lorsque vous 
m’aurez dit au revoir dans quelques minutes. 
Maxime. —Le passé et l’avenir ne sont maintenant que le 
présent. Les crieurs des halles, la soif et tous ces petits insectes 
quotidiens. Il fait jour et je suis là.