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MÉMOIRES D’UN DADA BESOGNEUX 
fois, à l’extrême limite où portent les yeux, 
on aperçoit la fumée d’un des paquebots 
qui, d’Espagne, vont à Colon ou à la Vera- 
Cruz, mais ces paquebots n’arrêtent pas à 
Florès. Ils font escale à Punta-Delgada 
de San-Migueb l’île principale, bien plus 
à l’est... Ainsi l’homme vit seul dans son 
jardin, dans son beau jardin, qu’il cultive 
lui-même. Il a un sourire en contemplant 
ses mains souillées : qui donc aurait pu 
penser que jadis il était grand parmi les 
plus grands, qu’on l’appelait « monsei 
gneur », de cette race qui plane à une telle 
hauteur au-dessus des mortels, de cette 
race de sang impérial qu’on nomme « les 
archiducs » ? Aujourd’hui, nul ne voit plus 
en lui qu’un jardinier. Il jette un regard 
de satisfaction paisible sur les dragonniers 
dont les petites feuilles épaisses et juteu 
ses sortent déjà des branches tortes, sur 
les mimosées qui achèvent d’abandonner 
au vent leur neige d’or, sur les bassins 
carrés, bordé de rocaille, qui abreuvent