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L’ŒUF DUR
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CAMILLE SCHUWER
Guinguettes
Meudon tinte au clairet dimanche les tonnelles
qu’un gobelet Septembre au ciel ivre d’abeilles
l’exauce d’un vin d’or au bois où blanches treilles
feuilles mortes ont l’air d’oiseaux morts sous leurs ailes.
Des jouets et des ris balançoires où voiles
des jupes c’est l’épouse ascend jusqu’aux étoiles
et ses filles là-bas et fiancés s’égaillent
sous les arceaux diminuant et les venelles.
Or au crapaud dont la gueule d’ombre entre-bâille
un ventre inassouvi désir l’époux bataille
pour qu’entre à l’antre où point la fleur toute charnelle
soif une pièce d’or à ses ardeurs pareille.
Et le soir c’est la rose au col fin des bouteilles
automne il se fait tard et frais près des futailles
câlin monte à la gorge ô lundis et conseille
l’assaut des trains chanteurs fleuris d’impériales
où tourne tour Eiffel et fleuve aux étincelles
Paris dont les feux dieux confondent les étoiles.
Veuvage
Je suis victime des liaisons.
Pourquoi, Dieu de Dieu, rattachai-je
la feuille à la branche et la note à l’arpège,
le cheval de cirque au manège,
et la cale du bateau à la calvitie du patron?
A Toulon le train siffle et la sirène gémit,
le colonel avait trois vaches et le soldat pâtit...
Mais pourquoi, déjà forte, portez-vous de l’organdi