<p>Asphalt-Balladen</p><p>von</p><p>Hans Janowitz</p><p>mit 16 Litographien</p><p>von</p><p>Marcel Slodki</p>
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HANS JANOWITZ<br/>Asphaltballaden<br/>
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ASPHALTBALLADEN<br/><br/>VON<br/><br/>HANS JANOWITZ<br/><br/>MIT SECHZEHN LITHOGRAPHIEN<br/><br/>VON<br/><br/>MARCEL SLODKI<br/><br/>BERLIN<br/><br/>VERLAG DIE SCHMIEDE<br/>
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Inhaltsverzeichnis<br/><br/>Seite<br/><br/>Berliner Morgenchoral (1920) . . . , . . 9<br/><br/>Madame Blaubart...............................12<br/><br/>Nachtspaziergang 1921.........................19<br/><br/>Kindermund....................................26<br/><br/>Die Letzten...................................27<br/><br/>Wenn der Morgen graut.........................28<br/><br/>Das Lied von der Ecke........................ 35<br/><br/>Wie ich wurde.................................39<br/><br/>Das Lied vom Autobus..........................44<br/><br/>Carribre......................................47<br/><br/>Lied einer Nachtgestalt.......................59<br/><br/>Die Suppenterrine.............................65<br/><br/>Ballade vom Bürger und Bettelkind .... 68<br/><br/>I. Regennacht...........................68<br/><br/>II. Auf glühenden Kohlen................ 70<br/>
Copyright 1924 by Verlag Die Schmiede, Berlin.<br/><br/>Alle Rechte auch die der Vertonung und Wiedergabe Vorbehalten.<br/>
Berliner Morgenchoral (1920)<br/><br/>1<br/><br/>Immer, wenn die Nacht versinkt<br/><br/>und die Stadt<br/><br/>asphaltglatt,<br/><br/>schlafenssatt<br/><br/>froh dem neuen Tag entgegenblinkt,<br/>fließen in die Morgengassen<br/>aus den steinernen Gelassen<br/>schwarze Massen, schwarze Massen —<br/>und der Gott Berlins die Weise singt:<br/><br/>Du scharr und schaff<br/>und schaff und raff,<br/>erraff immerzu<br/>ohne Rast und Ruh,<br/>denn Zeit ist Geld,<br/>und Geld ist Welt,<br/>und Welt ist Leben,<br/>um Geld auszugeben.<br/><br/>Janowitz, Asphaltballaden.<br/>
Denn kannste was,<br/>dann machste was,<br/>und haste was,<br/>so biste was,<br/><br/>und: kannste, haste, biste was —:<br/>mein Sohn, was willst du mehr?!<br/><br/>2<br/><br/>Früh um acht bei Schulbeginn:<br/>Kinderschar,<br/><br/>Wuschelhaar,<br/><br/>Äuglein klar,<br/><br/>Lehrer tut die Geige an das Kinn,<br/>übt mit ihnen alte Lieder,<br/>übt sie sorgsam immer wieder,<br/>Stimmchen steigen auf und nieder<br/>und so klingt es durch den Morgen hin:<br/><br/>(Auf die Melodie: „Üb immer Treu und Redlichkeit . . .“)<br/><br/>Du scharr und schaff<br/>und schaff und raff,<br/>erraff immerzu<br/>ohne Rast und Ruh,<br/>denn Zeit ist Geld,<br/>und Geld ist Welt,<br/>und Welt ist Leben,<br/>um Geld auszugeben . . .<br/><br/>— Denn kannste was,<br/>dann machste was,<br/>und haste was,<br/>so biste was,<br/><br/>und: kannste, haste, biste was —:<br/>mein Kind, was willst du mehr?!<br/>
3<br/><br/>Jeder, der dies Lied vernimmt,<br/><br/>Jud und Christ,<br/><br/>Kommunist,<br/><br/>Monarchist,<br/><br/>stürzt sich eifrig auf den janzen Zimt:<br/><br/>Jeder schiebt undschwitzt und übtsich,<br/><br/>Mark zu Dollar: eins zu siebzig!<br/><br/>Man belügt sich, man betrügt sich,<br/>und ein jeder sich zur Richtschnur nimmt:<br/>Du schnauf und lauf<br/>und sauf und rauf<br/>und kauf immerzu<br/>ohne Rast und Ruh!<br/><br/>Was kost’ die Welt?<br/><br/>Wir ham ja Geld,<br/>und Geld ist Papier,<br/>das bedrucken wir!<br/><br/>Und machste das,<br/>dann kannste was,<br/>dann haste was<br/>und biste was,<br/><br/>und: kannste, haste, biste was —:<br/><br/>Deutschland, was willst du mehr?!<br/><br/>11<br/>
Madame Blaubart<br/><br/>Ballade der schönen Maske vom Witwenball<br/><br/>Madame Blaubart erscheint, ein rotgelocktes Weib, in Reitstiefeln, mit Sporen,<br/>eine Reitpeitsche in der Hand:<br/><br/>1<br/><br/>Neun gesunde Männer waren<br/>nach einander mein.<br/><br/>Alle neun hab ich gefahren<br/>in den Friedhof rein.<br/><br/>Auch den zehnten guten Knaben<br/>werd ich nicht mehr sehn.<br/><br/>Morgen wird auch er begraben —<br/><br/>Männe Nummer zehn.<br/><br/>Ich erzähl euch die Geschichte<br/>wie mein Advokat<br/>sie erzählte dem Gerichte<br/>nach der achten Tat:<br/><br/>— Wanda hieß das kleine Mädel<br/>der Witwe Fanny Beck.<br/><br/>Hatte einen harten Schädel,<br/>das Herz am rechten Fleck.<br/>
Fanny Beck wusch Wäsche, stopfte<br/>und war Plätterin.<br/><br/>Ihrer Tochter Wanda klopfte<br/>sie den Takt wohin.<br/><br/>Sang dazu die Walzerweise,<br/><br/>— die ich nicht vergesse,<br/>bis mich Gott zur letzten Reise<br/>schickt zur Satansmesse —:<br/><br/>(Auf die Melodie: Leise, ganz leise, klingts durch den Raum<br/>liebliche Weise — Walzertraum . . . )<br/><br/>»Daß du Redouten<br/>niemals besuchst,<br/><br/>Mönche in Kutten<br/>täglich verfluchst —<br/><br/>daß du Kostümen<br/>immer mißtraust,<br/><br/>Pfaffen und Mimen<br/><br/>die Maske durchschaust —<br/><br/>daß du des Teufels<br/>Pfaffengewand<br/>kennst, Kind des Teufels:<br/>fühl meine Hand!<br/><br/>Mit neunzehn Jahren<br/>am Maskenball<br/>hab ichs erfahren,<br/>kam ich zu Fall.<br/><br/>Den Klosterwänden<br/>zum Walzerklang<br/>um mich zu schänden<br/>ein Priester entsprang.<br/>
Teufelsredoute!<br/><br/>Wer gab mir die Ehr?<br/>Der Kerl in der Kutte<br/>war — Luzifer!<br/><br/>Folgt diesem Bösen<br/>in ein Gelaß...<br/><br/>Mich zu erlösen:<br/>erb du meinen Haß!<br/><br/>Räche mich, räche,<br/>Rache nur erbe,<br/>und bei dir sterbe<br/>Jeder an Schwäche!<br/><br/>Behexe sie alle<br/>im Karneval,<br/>zeig deine Kralle<br/>am Witwenball!<br/><br/>Auf Witwenbällen<br/>nur sollst du frein,<br/>deine Gesellen<br/>Grab an Grab reihn!<br/><br/>Zum letztenmal lache<br/>Kerl oder Geck:<br/><br/>Peitsche der Rache<br/>sei, Wanda Beck!<br/><br/>Sollst nie bereuen,<br/>sollst dank Freund Hein<br/>auf Witwenbällen<br/>Rekordwitwe sein!«<br/>
Die verfluchten Walzerworte<br/>schlug sie kurz und klein<br/>harter Hand mir in die Pforte<br/>meiner Physis ein.<br/><br/>Dieses Mutter-Lied beherrschte<br/>mich von Kindesbeinen.<br/><br/>Der Herr Lehrer war der erschte,<br/>früher fand ich keinen.<br/><br/>»Wanda, deine roten Haare«,<br/>sprach der Gute, »reizen.«<br/><br/>Und so wurd ich sechzehn Jahre<br/>schon beinah mit dreiz’n.<br/><br/>Fuhrmann war mein nächster Gatte<br/>hü—e, hotte, hü —<br/><br/>»Pferde hab ich, und dich Ratte!«<br/>Sprachs, und starb so früh.<br/><br/>Meine teuern Sel’gen fand ich<br/>stets im Karneval.<br/><br/>Jeder nennt mich, jeden kannt ich<br/>auf dem Witwenball.<br/><br/>Immer war ein neuer Mann da,<br/>schloß den Ehepakt.<br/><br/>— Hexenwalzer! Witwe Wanda!<br/>Musikanten: Takt!<br/><br/>(Mit der Peitsche den Walzertakt schlagend:)<br/><br/>Wo Walzer quellen<br/>als Witwerschreck<br/>auf Witwenbällen<br/>herrscht Wanda Beck!<br/>
Habe der Alten<br/>schrecklichen Spruch<br/>schrecklich gehalten,<br/>erfüllt ist der Fluch:<br/><br/>Behexe sie alle<br/>im Karneval,<br/>zeig meine Kralle<br/>am Witwenball!<br/><br/>Auf Witwenbällen<br/>Jahr um Jahr frei ich,<br/>meine Gesellen<br/>Grab an Grab reih ich!<br/><br/>Zum letzten Mal lache,<br/><br/>Kerl oder Geck:<br/><br/>Peitsche der Rache<br/>schwingt Wanda Beck!<br/><br/>Will nie bereuen,<br/>will dank Freund Hein<br/>auf Witwenbällen<br/>Rekordwitwe sein!<br/><br/>3<br/><br/>Lag der achte unterm Rasen,<br/>kam der Staatsanwalt.<br/><br/>Alles Volk schrie in den Straßen:<br/>»Macht die Witwe kalt!«<br/><br/>Siebenhundert Hagestolze<br/>wollten mich verbrennen,<br/>eigenhändig Pastor Scholze<br/>den Kopf vom Rumpf mir trennen.<br/>
Keinen Advokaten kriegt ich<br/>fürs Plädoyer.<br/><br/>Endlich zu Herrn Grünspach schickt’ ich.<br/>Der versprach: „M. w.w<br/><br/>Reichswehr hielt das Tor verrammelt<br/>dort in Moabit.<br/><br/>Ganz Berlin stand Kopf versammelt.<br/><br/>So ne Sache zieht!<br/><br/>Und Herr Grünspach sprach so weise,<br/>daß ichs nicht vergesse,<br/>bis mich Gott zur letzten Reise<br/>schickt zur Satansmesse:<br/><br/>»Meine Herrn, die Zeit is helle<br/>ohne Scheiterhaufen!<br/><br/>Flut der sexuellen Welle,<br/>krankhaft, — laßt se laufen!«<br/><br/>Magnus Hirschfeld, sachverständig,<br/>sprach, er bäte sehr,<br/>denn ich wär in- und auswendig<br/>schwer hereditär.<br/><br/>Und ich wurde freigesprochen,<br/><br/>Magnus dank, dem treun —<br/>und nach sieben Witwenwochen<br/>stieg — Mann Nummer neun!<br/><br/>(Mit der Peitsche den Walzertakt schlagend:;<br/><br/>Wo Walzer quellen<br/>als Witwerschreck<br/>auf Witwenbällen<br/>herrscht Wanda Beck!<br/>
Manch Junggeselle<br/>im Karneval<br/>liebt Witwenbälle,<br/>sucht ein Gemahl.<br/><br/>Mancher bereute<br/>diesen Besuch<br/>und fiel zur Beute<br/>dem schwarzen Fluch.<br/><br/>Denn: Mein sind sie alle<br/>im Karneval,<br/>zeig meine Kralle<br/>am Witwenball!<br/><br/>Zum letztenmal lache<br/>Kerl oder Geck!<br/><br/>Peitsche der Rache<br/>ist Wanda Beck!<br/><br/>Will nie bereuen,<br/>will dank Freund Hein<br/>auf Witwenbällen<br/>Rekordwitwe sein!<br/><br/>18<br/><br/>3<br/>
Nachtspaziergang 1921<br/><br/>1<br/><br/>Kinder, Bürger, Zeitgenossen:<br/>wacht und schlaft ihr unverdrossen?<br/><br/>Wascht ihr euch? raucht? wechselt Hemden?<br/>Glaubt der Zeitung? Neppt die Fremden?<br/>Neppt die Brüder? — Sagt, ihr Guten,<br/>soll’n denn eure eignen Söhne<br/>nochmals bluten? Nochmals bluten?!<br/><br/>Ach, mir schwant was, und ich stöhne,<br/>wenn ich so durch die Straßen geh,<br/>wenn ich so in die Zeitung seh:<br/><br/>Dort plagen sie sich,<br/>hier schlagen sie sich,<br/>dort schieben sie,<br/>hier lieben sie,<br/>man gründet hier,<br/>man gründet dort,<br/>der baut ein Haus,<br/>der macht ’nen Mord,<br/><br/>Konkurs, Applaus,<br/><br/>Klamauk, Export,<br/><br/>19<br/>
die Erde dreht<br/>sich munter fort,<br/>das Leben lacht,<br/>das Leben schreit,<br/>ein kleiner Krieg,<br/>ein Meer von Leid —<br/>»Geschäft!« »Revanchö!«<br/>»Schnaps!« »Mehr Lohn!«<br/><br/>Die Kugel rollt,<br/>der Wahnsinn tollt,<br/>und wieder gibt es Blut für Sold —<br/>»Na wenn schon!<br/><br/>Na aber ich bitte Sie, — wenn schon!«<br/><br/>2<br/><br/>Fräuleins, Damens, Lustprinzessen,<br/>Muttchens, Nuttchens und Mätressen!<br/>Kauft euch Füchse, Reiher, Steine,<br/>süße Seidenmaschenbeine!<br/><br/>Ach, man liebt den zarten Krempel!<br/><br/>— Schönes Fräulein, darf ichs wagen,<br/>Scheckbuch, Konto, falsche Stempel —?<br/>für Sie meine Haut zu Markte zu tragen?<br/>Wenn ich so durch die Straßen geh,<br/>wenn ich so in die Zeitung seh —!<br/><br/>Sie plagen sich<br/>und schlagen sich<br/>um Geld und Weib,<br/>welch Zeitvertreib!<br/><br/>Der bietet ihr<br/>sein letztes Brot,<br/>der baut ihr ein Haus,<br/>der schießt sich tot,<br/>der stellt sie raus<br/><br/>20<br/>
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im Film und so,<br/>der andre kriegt<br/>sie sowieso,<br/>ein Sofa kracht,<br/>ein Kleines schreit —<br/><br/>»Du liebst mich nicht?«<br/><br/>»Ich schlag dich breit!«<br/><br/>»Betrug!« »Revanchö!«<br/><br/>» Lustmord!« » Hohn!«<br/><br/>Die Kugel rollt,<br/>der Wahnsinn tollt,<br/>und wieder gibt es Lust für Gold —<br/>»Na wenn schon!<br/><br/>Na aber ich bitte Sie, — wenn schon!«<br/><br/>3<br/><br/>Boxer, Jazz-Bands, Shimmy-Laffen,<br/>Affenmenschen, Menschenaffen,<br/>ausgewitzte Zeitvertreiber,<br/><br/>Eckensteher, Halsabschneider,<br/>Steuerhinterzieher, Luden-<br/>dorff-Anhänger, wilde Juden,<br/>Meuchelmord-Idealisten,<br/><br/>Drachentöter, wilde Christen!<br/><br/>Wenn ich so durch die Straßen geh,<br/>wenn ich so in die Zeitung seh! ...<br/>Der Stinnes scharrt,<br/>der Stinnes druckt,<br/>straßab, straßauf<br/>der Stinnes spukt.<br/><br/>Nur immer ran!<br/><br/>Jetzt fallt die Mark,<br/>da steigt der Mann!<br/><br/>Million ist Quark!<br/>
Die Weltenuhr<br/>hält keiner auf,<br/><br/>Milliarde nur<br/>verlohnt den Lauf!<br/><br/>Das Sternenheer<br/>wird gelb vor Neid,<br/>er kauft das Meer,<br/>er kauft die Zeit,<br/>die Erde wird<br/>zum Stinnesthron —<br/>die Sonne schmollt,<br/><br/>Gewitter grollt,<br/><br/>jetzt wird es Nacht vor lauter Gold —<br/>Gott aber murmelt: — Na wenn schon!<br/>Das bißchen Stinnes ?! Na — wenn schon!<br/><br/>4<br/><br/>Greise, Männer, Narr und Weiser,<br/><br/>Literaten, Koofmichs, Kaiser,<br/><br/>sagt mir: machts euch Spaß zu leben?<br/><br/>infernalisch hinzuschweben<br/><br/>in dem Wackeltanz der Welten,<br/><br/>wo die allerdümmsten Viecher<br/><br/>für die besten Tänzer gelten?!<br/><br/>Ach, es stinkt, sagt mir mein Riecher,<br/>wenn ich so durch die Straßen geh,<br/>wenn ich so in die Zeitung seh —!<br/>Wie plagen sie sich!<br/><br/>Wie schlagen sie sich!<br/><br/>Wie schieben sie!<br/><br/>Wie lieben sie!<br/><br/>Man gründet hier,<br/>
Man gründet dort,<br/>der baut ein Haus,<br/>der macht ’nen Mord,<br/>Konkurs, Applaus,<br/><br/>Klamauk, Export,<br/>die Erde dreht<br/>sich munter fort,<br/>das Lehen lacht,<br/>das Leben schreit,<br/>ein kleiner Krieg,<br/>ein Meer von Leid —<br/><br/>» Geschäft!« » Revanchö!«<br/>»Reeakzjohn!«<br/><br/>Die Kugel rollt,<br/>der Wahnsinn tollt,<br/>und wieder gibt es Blut für Gold<br/>Kein: »Wennschon!«<br/><br/>Ich warne vor: »Wennschon!«<br/><br/>Janowitz, Asphaltballaden.<br/><br/>25<br/>
Kindermund<br/><br/>• • •<br/><br/>Ihr habt aufs Blut gehustet<br/>und Kindermund gelehrt<br/>blutige Lieder singen.<br/><br/>Heut läuft der Spieß verkehrt.<br/><br/>Ihr lehrtet die Pest sie preisen,<br/>der Krieg ward zum Freudenfest.<br/>Sie wissen ein Lied heut zu singen<br/>von Hunger und Lungenpest!<br/><br/>Aus Kindermund mögt ihr erfahren<br/>wie blutige Lehre tut:<br/><br/>Ihr habt aufs Blut gehustet,<br/>und sie, — sie husten Blut.<br/>
Die Letzten<br/><br/>Nachthin rollt die letzte Fuhre<br/>auf Asphalt. In Liebeskissen<br/>wird der letzten Straßenhure<br/>jetzt die letzte Lust entrissen.<br/><br/>Noch die allerletzten Scherben<br/>sammeln sich an jener Ecke,<br/>und sie bringen, eh sie sterben,<br/>noch ein letztes Wild zur Strecke.<br/><br/>Und der allerletzte Kerl<br/>kauft die allerletzte Hure.<br/><br/>Ecke. Droschke. Liebesfuhre.<br/>Tagesanbruch —<br/><br/>(»Berliner Morgenpost!« ... »Lokalanzeiger!«)<br/><br/>Ullstein! Scherl!<br/><br/>27<br/>
Ss\<br/><br/>Wenn der Morgen graut...<br/><br/>(Ein trostloses Wiegenlied für mündige Unmündige)<br/><br/>War die Nacht auch laut,<br/><br/>da der Morgen graut<br/><br/>schlürfen leise Schritte auf den Steigen.<br/><br/>Fernher Droschkentrab<br/><br/>klappert auf und ab,<br/><br/>schüchtern kommt der frühe Tag sich zeigen.<br/><br/>Straßen gähnen leer,<br/>und von ungefähr<br/><br/>bricht ein letztes Licht aus einem Fenster.<br/>Wenn der Morgen graut<br/>such dir keine Braut,<br/><br/>glaub mir, Freund, du findest nur Gespenster.<br/><br/>28<br/>
Tönt das Werksignal:<br/><br/>Menschen ohne Zahl<br/><br/>strecken ihre schlafesschweren Glieder.<br/><br/>Welch ein Morgen graut?<br/><br/>Tag, aus Nacht gebaut.<br/><br/>Horch, die ersten Züge fahren wieder...<br/><br/>Iß im Wartesaal<br/>ein frugales Mahl.<br/><br/>Langsam wird der neue Tag geboren.<br/><br/>Wenn der Morgen graut<br/>such dir keine Braut!<br/><br/>Schlag den Rest der Nacht dir um die Ohren!<br/><br/>Kellner, einen Grog,<br/>steifer als mein Stock!<br/><br/>—Wenn der Morgen graut, so graut mir immer.<br/>Such dir keine Braut,<br/>wenn der Morgen graut!<br/><br/>Rauchtabak ersetz dir Frauenzimmer!<br/><br/>Die Zigarre schmeckt,<br/><br/>und der Tag entdeckt<br/><br/>dich am Friedrichsbahnhof um halb achte.<br/><br/>Wenn der Morgen graut<br/><br/>sei dirs anvertraut:<br/><br/>Schlafenszeit wirds auch für dich jetzt sachte.<br/><br/>.. .Wenn der Morgen graut,<br/><br/>wenn der Morgen graut<br/><br/>lassen sich die armen, armen Knaben,<br/><br/>die aus Liebesleid<br/><br/>sprangen aus der Zeit<br/><br/>in dem Strom der Ewigkeit begraben.<br/>
Wenn der Morgen graut,<br/>wenn der Morgen graut<br/>setzen viele arme junge Mütter<br/>ihre Babys aus,<br/>ach, es ist ein Graus,<br/><br/>und die Welt schmeckt gleich noch eins so bitter.<br/><br/>Wenn der Morgen graut<br/>und das Schicksal braut<br/>einen neuen Tag in seinem Kessel:<br/>stell dich stumm und taub!<br/><br/>Mach dich aus dem Staub,<br/><br/>sonst verfällst auch du der argen Fessel.<br/><br/>Wenn der Morgen graut,<br/><br/>wenn der Morgen graut<br/><br/>laß vom guten Engel dich bestimmen.<br/><br/>Auf dem Straßenstein<br/>schlafe ein, schlaf ein,<br/>fühl das Feuer in der Brust dir glimmen!<br/><br/>Wenn der Morgen graut<br/><br/>nähert sich dir traut<br/><br/>als ein Traumbild deine Herzgeliebte.<br/><br/>Niemand weiß darum,<br/><br/>denn dein Mund war stumm,<br/><br/>nur das Sieb des Schlafs, das zärtlich siebte.<br/><br/>Wenn der Morgen graut<br/><br/>findet dich die Braut,<br/><br/>lichtes Kind aus leichtem, weißem Wesen,<br/><br/>Blüten wehn dich an,<br/><br/>Tränen fühlst du nahn, —<br/><br/>wer hat dieses Glück dir auserlesen?<br/>
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Wenn der Morgen graut<br/>hast du sie geschaut,<br/><br/>und du weißt, warum du auf den Wellen<br/><br/>tagenächtelang<br/><br/>triebst die Zeit entlang.<br/><br/>Dankgebete flüsterst du der Hellen.<br/><br/>Wenn der Morgen graut,<br/>traumhaft angetraut<br/><br/>ward sie dir mit Lächeln und mit Blicken.<br/>Grüß dich Gott, mein Kind!<br/><br/>Eil nicht so geschwind! —<br/><br/>Weh! schon hörst du harte Pulse ticken —<br/><br/>m<br/><br/>Janowitz, Asphaltballaden.<br/><br/>Wenn der Morgen graut<br/>wird die Welt so laut!<br/><br/>33<br/>
34<br/><br/>Still, und leg dich auf die andre Seite.<br/><br/>Schlafe, der nicht schlief,<br/>tiefer noch als tief.<br/><br/>Lärm wird dir Musik, und zum Geleite!<br/><br/>Wenn der Morgen graut,<br/><br/>wenn der Morgen graut<br/><br/>laß die andern ihren Werktag raffen!<br/><br/>Schlafe deiner Lust!<br/><br/>Feuer in der Brust<br/><br/>ist für Nacht, Verzicht und Traum geschaffen.<br/>
Das Lied von der Ecke<br/><br/>1<br/><br/>»Immer weht der Wind ums Eck,<br/>gestern so wie heute.<br/><br/>Bläst doch nicht die Ecke weg,<br/>nicht die Männermeute.<br/><br/>Immer weht der Wind am Damm,<br/>heute so wie morgen.<br/><br/>Fühl mich, ob mich Gott verdamm,<br/>dennoch hier geborgen.<br/><br/>Immer weht der Wind ums Ohr,<br/>heute so wie gestern.<br/><br/>Weht aus alter Tage Tor<br/>Bruders Bild und Schwestern —<br/><br/>Sah ich sie zum letztenmal?<br/><br/>Seh sie nie mehr wieder!<br/><br/>Bruder starb im Feldspital,<br/>Schwestern kamen nieder.<br/><br/>Kommen all’ nicht wieder auf,<br/>haben kein Verlangen.<br/><br/>Auf und ab den Lebenslauf<br/>sind sie schnell gegangen.<br/><br/>Auf und ab die Tauentzien<br/>pendeln will ich gerne.<br/><br/>Über mir, auch in Berlin,<br/>weiß ich wandeln Sterne.«<br/>
2<br/><br/>»Immer weht der Wind am Damm,<br/>gestern so wie heute,<br/>fühl mich, ob mich Gott verdamm,<br/>wohl bei meiner Meute.<br/><br/>Immer weht der Wind ums Ohr,<br/>heute so wie gestern.<br/><br/>Sind die Strümpfe nur aus Flor,<br/>mag ein Hund mich lästern.<br/><br/>Wißt ihr, wer die Dinger webt<br/>mit den losen Maschen?<br/><br/>Sorge webt und Sorge hebt<br/>Beine, dran sie naschen.<br/><br/>Immer weht der Wind ums Eck,<br/>heute so wie morgen.<br/><br/>Weht doch nicht die Ecke weg<br/>und auch nicht die Sorgen.<br/><br/>Pendle immer auf und ab,<br/>und die Droschken schleichen.<br/><br/>Nur die Lust hält mich in Trab,<br/>streichend einzustreichen.<br/><br/>Will mir drum den Rest der Nacht<br/>um die Ohren schlagen,<br/>denn solang ein Kerl noch wacht,<br/>will ich nicht verzagen.«<br/><br/>36<br/><br/>V<br/>
<br/><br/>ISaft<br/><br/>watm<br/><br/>W£M<br/><br/>mm<br/><br/>k*33j?£;<br/><br/>vV^'V^<br/><br/>i|p<br/><br/>SäSSTSHS/fe!<br/><br/>fe;i-X,-. t » , »*2f *>' *'*<br/><br/>iitflliliPflli<br/>ß|ÄS^Ä@@<br/>lÄl^SäfÄ<br/>«§&£>, ■c :&0^ißM<br/><br/>,*&/■i*v-<br/><br/>WummmmM<br/><br/>‘wBte *<br/><br/><br/><br/><br/><br/>&*K<br/><br/>• J )V 'flß<br/><br/>«1<br/><br/><br/><br/>. IV- * ä£<br/><br/>^l'l‘^V.',<br/><br/>IvHyÄ^K^r.'v! *<br/><br/>feWNg^-.<br/><br/>ptt®*<br/><br/><br/><br/>«<br/><br/>■<br/>
<br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/>■ ■. •<br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/>
Wie ich wurde<br/><br/>Ballade vom abgeschnittenen Zopf<br/><br/>1<br/><br/>Am Rummel hieß ich Nana<br/>und hatte einen Zopf.<br/><br/>Es liebten zwölf Primana<br/>meinen Wuschelkopf,<br/><br/>/: blonden Wuschelkopf. :/<br/><br/>Sie machten auf mir Verse<br/>und reimten Stein auf Bein.<br/><br/>Vom Scheitel bis zur Ferse<br/>reimten sie mir ein —<br/>na hörn se mal, Sie Schwein! —<br/>reimten sie mir ein!<br/><br/>Ich sprang aufs Pferd verwegen,<br/>Galopp, Galopp! mein Schatz!<br/><br/>39<br/>
Und manchmal kams zu Schlägen<br/>wohl um den besten Platz,<br/><br/>/: um den besten Platz. :/<br/><br/>Die Jungens wurden kesser<br/>bald im Karussell,<br/>und hüben von die Rösser<br/>mich aufs Holzgestell —<br/><br/>»ach, du Freudenquell!«<br/>mich aufs Holzgestell.<br/><br/>Da schrie Primaner Fredy,<br/>vor Eifersucht ganz wild:<br/><br/>»Bleib mein, Nana, mein Mädi,<br/>deine Beine sind ein Bild,<br/><br/>/: deine Beine sind ein Bild.« :/<br/><br/>Und draus entstand ein groß GerauF<br/>wer mich am meisten lieb.<br/><br/>Und einer fraß den andern auf,<br/>bis keiner übrig blieb,<br/><br/>/: bis keiner übrig blieb. :/<br/><br/>Das war eine Geschichte,<br/>und alles stand herum.<br/><br/>Ich sagte: »Nee, vazicbte.«<br/><br/>Ich — rin ins Hippodrum,<br/><br/>/: rin ins Hippodrum. :/<br/><br/>Und fühlte keine Reue,<br/>und Fredy starb geschwind.<br/><br/>Wat beeßt am Rummel Treue?<br/><br/>Ich bin doch noch ein Kind,<br/>und Fredy starb geschwind,<br/>ich bin doch noch ein Kind.<br/>
Hab Mark um Mark verritten<br/>und Karussell gedreht,<br/>die Rutschbahn lang im Schlitten —-<br/>wie mir die Zeit vergeht,<br/><br/>Zopf und Röckchen weht —<br/>wie mir die Zeit vergeht!<br/><br/>2<br/><br/>Einst schieb ich mit der Anna<br/>so rum im Wackeltopf.<br/><br/>Da flüstert sie mir: »Nana —<br/>der starrt nach deinem Zopf,<br/><br/>/: nur nach deinem Zopf!« :/<br/><br/>Ich guck mir um und sage:<br/><br/>Der ist nicht recht gescheit.<br/><br/>Ich bin hier alle Tage<br/><br/>und bin ja nicht von heut,<br/><br/>/: und bin ja nicht von heut. :/<br/><br/>Geschoben manche Stunde<br/>und Karussell gedreht —<br/>verflogen Stund um Stunde —<br/><br/>noch starrt der Kerl und steht!<br/>Zopf und Röckchen weht —<br/>noch starrt der Kerl und steht.<br/><br/>Wir reiten, wackeln, rutschen,<br/>drehn uns im Karussell.<br/><br/>Der Junge will nicht knutschen?<br/><br/>— Ich gloob, der is nich hell,<br/><br/>/: ich gloob, der is nich hell! :/<br/><br/>Er sitzt mir immer hinter<br/>und guckt mir traurig an.<br/>
Der Junge spinnt, und spinnt er,<br/>was sollste mit dem Mann?!<br/><br/>/: Was sollste mit dem Mann! :/<br/><br/>Er aber folgt — was sagst’ de?<br/>mir immer auf dem Fuß.<br/><br/>Ich denk mir: Das ertragste,<br/>so ohne Wort und Gruß,<br/><br/>/: janz ohne Wort und Gruß?! :/<br/><br/>Ach, wenn ich doch nur wüßte,<br/>was er will und wie er heißt.<br/><br/>Was hat der für Gelüste?<br/><br/>Ich furcht, der is een Jeist,<br/><br/>/: ich gloob, der is een Jeist! :/<br/><br/>Er kommt mir nachgeglitten,<br/>das Teufelsrad sich dreht.<br/><br/>»Mein Fräulein, darf ich bitten?«<br/><br/>Wie mir der Sinn verjeht!<br/><br/>Der Fredy vor mir steht, —<br/>wie mir der Sinn verjeht!<br/><br/>Er kriegt mich da am Nacken —<br/>mir gehts durch Mark und Bein —<br/>mit einemmal zu packen,<br/><br/>und spricht: »Die Rach ist mein!«<br/>/: Und spricht: »Die Rach ist mein!<br/><br/>3<br/><br/>Ich hieß einmal Johanna,<br/>und hatte einen Zopf!<br/><br/>Der Jeist von dem Primana<br/><br/>schnitt mir ihn ab vom Kopf,<br/><br/>/: den Zopf mir ab vom Kopf! :/<br/>
Er hatte rote Hände<br/>und guckte schrecklich drein,<br/>als wären um ihn Wände<br/>und er mit mir allein —<br/>det ging durch Mark und Bein! —<br/>und er mit mir allein.<br/><br/>Plötzlich das Licht erloschen —<br/>ich schrei: Herr Jesus Christ!<br/><br/>Ich fühl was auf der Goschen<br/>und werde ahgeküßt —<br/>der Jeist hat mich geküßt! —<br/>und werde abgeküßt.<br/><br/>Kalt spür ichs da im Nacken —<br/>mir schaudert bis zur Zeh —<br/>zwei Eisen ricken, racken —<br/>der Zopf ist fort, o weh!<br/><br/>/: Der Zopf ist fort, o weh! :/<br/><br/>Und wie es wieder hell wird —<br/>fort ist der finstre Tropf.<br/><br/>Ich steh und wisch die Schnauze,<br/><br/>Was mach ich ohne Zopf?!<br/><br/>/: Nu hast nen Pagenkopf! :/<br/><br/>Da kam ein Hilfsregisseure<br/>vom Film, der sprach: »Det Haar!<br/>Komm mit mir, Pagenj Öhre,<br/><br/>wenn de willst, so wirste Star!<br/><br/>/: wenn de willst, so wirste Star!« :/<br/><br/>Er nahm mich auf die Rutschbahn,<br/>na und wie das so jeht,<br/>da wurde auf der Knutschbahn<br/>ein Probefilm jedreht...<br/><br/>Na und wie das so jeht —<br/>und das Röckchen weht . . .<br/>
Das Lied vom Autobus<br/><br/>Am Verdeck der Autobusse —<br/><br/>»Bitte bücken!« — »Fahrt zwei Mark!« —<br/>best sie von dem letzten Kusse,<br/>den, das eine Bein im Sarg,<br/><br/>Don Juan noch hat gespendet<br/>eh sein Höllenleben er,<br/>der Verruchte, hat vollendet.<br/><br/>Gott, wie ist das Leben schwer —<br/><br/>Am Verdeck der Autobusse —<br/><br/>»Bitte bücken!« — »Fahrt zwei Mark!«<br/>best sie bis zum letzten Schlüsse<br/>den Roman, und fühlt sich stark,<br/>wieder einen Tag zu tragen,<br/><br/>Schreibmaschine, Telephon<br/>zu bedienen, »Tach« zu sagen.<br/><br/>Gott, was ist das für ein Ton —<br/><br/>Am Verdeck der Autobusse —<br/><br/>»Bitte bücken!« — »Fahrt zwei Mark!« —<br/>»Platz jemacht!« — »Wer sind Sie!« — »Busse!<br/>»A-E-G-Direktor?« — »Quark!«<br/><br/>»Bitte sehr, ich bin von Flatow!«<br/><br/>»Wenn schon Flatow, auch schon wer!«<br/><br/>Jene streiten, der liest Plato, —<br/><br/>Gott, die Wege laufen quer —<br/>
Am Verdeck der Autobusse —<br/><br/>»Bitte bücken!« — »Fahrt zwei Mark!« —<br/>»Hörten Sie vom Börsenschlusse?«<br/><br/>»Steigt die Mark schon?« — »Das ist arg!«<br/>»Stinnes kauft ne neue Zeitung?«<br/><br/>»Hat man Töne?« — »Kauft das Meer?!«<br/>»Haben Sie ne lange Leitung!«<br/><br/>»Wie weit, bitte?« — »Pots-da-meer.«<br/><br/>Am Verdeck der Autobusse —<br/><br/>Gott, wie ist die Erde rund!<br/><br/>Russe, Russe, nichts als Russe,<br/><br/>Pelzgirl mit galantem Hund,<br/><br/>Busse denkt an Kino-Sümpfe,<br/><br/>Fritzi-Fratzi filmt Jean d’Arc,<br/><br/>Flatow, Blick auf Seidenstrümpfe,<br/><br/>»Bitte bücken!« — »Fahrt zwei Mark!«<br/><br/>Am Verdeck der Autobusse —<br/><br/>Gott, der Plato schreibt so breit,<br/>und man kommt zu dem Entschlüsse:<br/><br/>Sitzt man eng, man spart doch Zeit.<br/><br/>Pelzgirl blickt zum Fressen lüstern<br/>in die Welt, man lebt hier karg,<br/>aber flott, das kann man flüstern, —<br/><br/>»Bitte bücken!« — »Fahrt zwei Mark!«<br/><br/>Am Verdeck der Autobusse —<br/>holla-he! Die Tauentzien!<br/><br/>Bräutigam ist weit vom Schüsse,<br/>Fritzi-Fratzi kommt aus Wien,<br/><br/>Flatow findet Anschluß, morgen<br/>Carriöre, Portemonnaie,<br/><br/>Ufa - Efa - Ifa - Sorgen,<br/><br/>Fritzi-Fratzi: Leinwandfee.<br/>
Am Verdeck der Autobusse —<br/><br/>»Bitte bücken!« — »Fahrt zwei Mark!«<br/>Alles rennt und ist im Flusse:<br/>Babylonischer Menschenpark!<br/>Taschendiebe, Gürteltiere,<br/><br/>Damen Facon Landesmutter,<br/>Balkanesen-Kavaliere,<br/><br/>Frühlingsbabys — Schlemmerfutter —<br/><br/>Am Verdeck der Autobusse —<br/><br/>»Bitte bücken!« — »Fahrt zwei Mark!«<br/>Alles rennt und ist im Flusse!<br/>Babylonischer Menschenpark!<br/>
Carriere<br/><br/>Ohne zu rasten<br/>schlag du die Tasten,<br/>die Höhn und die Tiefen<br/>der Klaviatur,<br/>greif der Akkorde<br/>farbige Horde —<br/>verflucht ist das Leben!<br/>Kopfsprung! — Kultur!<br/><br/>1<br/><br/>Als Musikant<br/>noch unbekannt,<br/><br/>Hans Alfred Laut, Berliner,<br/>ein langer Strick,<br/>spielt Tanzmusik,<br/>Salonkapelle Wiener.<br/>Hopla! Betrieb!<br/><br/>Die Tasten hieb<br/>im Anblick er der Beine —<br/>bis nachts um eins<br/>nur Tanzfräuleins<br/>im blau-rot-gelben Scheine.<br/>
Ihm ward so schwer<br/>die Carriere,<br/><br/>das große Ziel auf Erden.<br/><br/>Wie wirds gemacht,<br/>daß über Nacht<br/><br/>man könnt ’ne Nummer werden?!<br/>— Hans Alfred Laut<br/>war nicht vertraut<br/>mit dem galanten Flitter.<br/><br/>Im Morgengraun,<br/><br/>wenn alle Fraun<br/><br/>mit Andern gehn, ists bitter.<br/><br/>Und kaum gedacht<br/>kam durch die Nacht<br/>ein Ulster angeghtten,<br/>der zog den Hut,<br/>ihm fehls an Mut,<br/>er suche einen Dritten.<br/><br/>Die Mädchen jetzt<br/><br/>sein abgehetzt,<br/><br/>doch in der Morgenstunde,<br/><br/>im Frühlichtschein,<br/><br/>macht’ er allein<br/><br/>als Kenner oft die Runde.<br/><br/>Nach jeder Nacht<br/><br/>wirds einmal acht,<br/><br/>dann trippelts in den Straßen,<br/><br/>ins K. d. W.<br/><br/>und ins Lyce-<br/><br/>um trippelts gleichermaßen.<br/>
Die Mädchen seien<br/>zu zwein und drein<br/>am Schulweg leicht zu haschen.<br/>Er heiße Gath,<br/>vom Magistrat,<br/><br/>und ließ’ ihn gern mit naschen.<br/><br/>Er macht vertraut<br/>Hans Alfred Laut<br/>mit den aparten Sitten.<br/><br/>Ein Musikant<br/>sei allerhand,<br/>verleg’ er sichs aufs bitten.<br/><br/>Klein-Daisy Schrill<br/><br/>Lyceum-Drill,<br/><br/>fand beide Herrn verständig.<br/><br/>— Ach ja, Musik! —<br/><br/>Verfing der Strick?<br/><br/>— Sie spiele wohl vierhändig? —<br/><br/>Sie strahlte, ach,<br/><br/>wie der junge Tach,<br/><br/>sie hebe Piano und Singen.<br/><br/>Wie war erbaut<br/>Hans Alfred Laut,<br/>ihr beides beizubringen!<br/><br/>Fritz Wilhelm Gath<br/><br/>mit Rat und Tat<br/><br/>war rasch dabei zur Stelle:<br/><br/>er wohn’ möbliert<br/><br/>und ungeniert,<br/><br/>mit Piano, als Junggeselle.<br/><br/>Janowitz, Asphaltballaden.<br/><br/>49<br/>
Wie gut sichs traf!<br/><br/>Das süße Schaf<br/>bekam einen lila Pyjamo.<br/><br/>Sie sei gut gebaut, —<br/>zum Lohn spielt Herr Laut<br/>mit ihr jetzt Forte-Piano ...<br/><br/>Ohne zu rasten<br/>schlug er die Tasten,<br/>die Höhn und die Tiefen<br/>der Klaviatur,<br/>griff der Akkorde<br/>lockige Horde —<br/>o Wollust! — daneben!<br/><br/>Umarmung! — Kultur!<br/><br/>2<br/><br/>Hans Alfred Laut<br/><br/>fand so die Braut<br/><br/>von wegen Zopf und Beine.<br/><br/>Ein Voyeur<br/><br/>war Gatb, nichts mehr.<br/><br/>Es gibt auch solche Schweine.<br/><br/>Im Gartenhaus,<br/><br/>es ist ein Graus,<br/><br/>wohnt dieser Junggeselle,<br/><br/>den Satan schuf<br/><br/>zu dem Behuf —<br/><br/>Nicht über seine Schwelle!<br/><br/>Die Mutter schreit:<br/><br/>„Das kurze Kleid,<br/><br/>dem bist du längst entwachsen!“<br/>
Doch Daisy Schrill<br/>tut was sie will:<br/><br/>„Laß, Mutter, deine Faxen!“<br/><br/>Und kurz und gut,<br/>das junge Blut<br/>in jene Falle hüpfte<br/>im Gartenhaus,<br/>tagein tagaus<br/><br/>das Mäuschen zu ihm schlüpfte.<br/><br/>Fritz Wilhelm Gath<br/><br/>vom Magistrat<br/><br/>war absolut verschwiegen.<br/><br/>Hans Alfred Laut<br/><br/>war drob erbaut,<br/><br/>auch seinen Teil zu kriegen.<br/><br/>So wirds gemacht!<br/><br/>Das wär gelacht!<br/><br/>Aus Daisy könnt was werden!<br/>Nichts hindert mehr<br/>die Carriere,<br/><br/>das große Ziel auf Erden!<br/><br/>Ein Musikant<br/><br/>ist allerhand,<br/><br/>verlegt er sich aufs Bitten.<br/><br/>Er spricht jetzt oft<br/>ganz unverhofft<br/><br/>von Schweizern, Schweden, Briten.<br/><br/>Hans Alfred Laut<br/><br/>war aufgetaut,<br/><br/>und nahm sie vom Lyceum.<br/><br/>Nun gings im Hopp<br/><br/>und ohne Stopp<br/><br/>— Bar Riehe und Colosseum.<br/>
Was war zu tun?<br/><br/>Das junge Huhn<br/>war flügge wie ein altes.<br/><br/>Mama verzeiht<br/><br/>dem kurzen Kleid<br/><br/>und meint nur: »Gott erhalt es!«<br/><br/>Hans Alfred Laut<br/><br/>verkauft die Braut,<br/><br/>piekfeine Auslandsware,<br/><br/>Maud-Daisy Schrill<br/><br/>fährt Automobil,<br/><br/>und ist erst fünfzehn Jahre.<br/><br/>Maud-Daisy singt,<br/><br/>Maud-Daisy springt,<br/><br/>Maud-Daisy macht das Rennen,<br/>Hans Alfred Laut<br/>die Tasten haut<br/>für sie, die alle kennen.<br/><br/>Reklam’! Reklam’!<br/><br/>Was soll die Scham?!<br/><br/>Die Stadt brennt vor Begierde<br/>das Kind zu sehn<br/>im Schloß der Feen<br/>als erste Ballhaus-Zierde.<br/><br/>Zur Herrenwahl<br/>ins Tanzlokal!<br/><br/>Die Jazzbands spielen schriller —<br/>Hopla! Mach fort!<br/><br/>Fagott! Akkord!<br/><br/>Gegraunze und Getriller !<br/>
Ohne zu rasten<br/>schlug er die Tasten,<br/>die Höh’n und die Tiefen<br/>der Klaviatur,<br/>griff der Akkorde<br/>lumpige Horde —<br/>verflucht ist das Leben!<br/><br/>— Valuta! — Kultur!<br/><br/>3<br/><br/>Asphaltcommis<br/><br/>schreibt Verse, die<br/><br/>den dümmsten Teufel stieren.<br/><br/>Hans Alfred Laut<br/><br/>für seine Braut<br/><br/>mußt jene komponieren.<br/><br/>— Ersetz den Geist!<br/><br/>Was du nicht weißt:<br/><br/>der Welt wirfs in den Rachen!<br/><br/>In Druck gebracht!<br/><br/>Das wär gelacht,<br/><br/>würd’st du Carriere nicht machen!<br/><br/>Die Carriere<br/><br/>ist mehr und mehr<br/><br/>das große Ziel auf Erden!<br/><br/>Zu welchem Zweck?<br/><br/>Der letzte Dreck<br/><br/>muß eine Nummer werden!<br/><br/>— Im Tanzlokal<br/><br/>gedrängte Qual,<br/><br/>man flieht in stille Klausen,<br/><br/>Maud-Daisy kreischt,<br/><br/>und Jeder heischt<br/><br/>sie lebend zu verschmausen.<br/>
Hopla! Premiere!<br/><br/>Viel Geld, viel Ehr!<br/><br/>Wie sprüht der Cabaret-Star!<br/>Maud-Daisy Schrill<br/>tut, was er will,<br/>ihr Komponist und Meestar.<br/>Erfolg! Betrieb!<br/><br/>Die Tasten hieb<br/>im Anblick er der Beine<br/>bis nachts um eins,<br/>manch Jack und Heinz<br/>behängt mit Schmuck die Kleine.<br/><br/>Nun ist sie los!<br/><br/>In ihren Schoß<br/><br/>ergießt sich Pfund und Dollar.<br/><br/>Und der Effekt:<br/><br/>von zuviel Sekt<br/><br/>wird Daisy täglich voller.<br/><br/>Hans Alfred Laut<br/>massiert die Braut,<br/>er hat gestrenge Hände.<br/><br/>Von Ort zu Ort,<br/><br/>das Geld fliegt fort,<br/><br/>und bald steht man am Ende...<br/><br/>Einst wird es schlimm,<br/><br/>dann sitzt er im<br/><br/>Cafe der Literaten,<br/><br/>die Beine schwer,<br/><br/>den Kopf so leer,<br/><br/>und weiß sich nicht zu raten.<br/>
<br/>
<br/>
Hans Alfred Laut<br/>liebt seine Braut<br/>noch wie am ersten Tage.<br/><br/>Es ist verhext!<br/><br/>Ihr fehlt ein Text,<br/><br/>und wenn man ihn erschlage —<br/><br/>ihm fällt nichts ein!<br/><br/>Kein Geld, kein Wein!<br/><br/>Der Nachbar nennt sich Dichter?<br/>Expression!<br/><br/>Beklau ihn schon!<br/><br/>Man zählt zum Diebsgelichter!<br/><br/>Die Frucht ist reif,<br/><br/>dem Nachbar greif<br/><br/>tief in den Hirnkasten, —<br/><br/>und haste was,<br/><br/>so biste was!<br/><br/>— Carriere! Uns gilt kein rasten!<br/><br/>Maud-Daisy sitzt<br/>so ausgewitzt<br/><br/>wie ein Roue am Bac-Tisch.<br/><br/>Sie kennt den Dreh<br/>wie’s A-B-C,<br/><br/>und oft gewinnt sie faktisch.<br/>Jetzt hat’s geschnappt,<br/>sie wird ertappt,<br/><br/>Maud-Daisy ist erledigt.<br/><br/>Ins Kriminal<br/><br/>kommt noch einmal<br/><br/>Herr Laut, ergraut, und predigt:<br/>
»Die Carriere!<br/><br/>Was willst Du mehr?<br/><br/>Aus uns kann noch was werden!<br/><br/>Per Fenstersprung<br/>ein Höllenschwung —<br/>das ist das Ziel auf Erden!«<br/><br/>Ein Sprung, ein Schrei,<br/>ein Knäuel die Zwei,<br/>auf hartem Straßenpflaster<br/>klatsch-klatsch, ein Brei,<br/><br/>Polizei! Polizei!<br/><br/>Es war ihr letztes Laster.<br/><br/>Sensation<br/>am Telephon,<br/>im Tagblatt und so weiter.<br/><br/>Berühmt wird jetzt<br/>zu Tode gehetzt<br/><br/>das Lied von Maud-Daisys Begleiter:<br/><br/>»Ohne zu rasten<br/>schlug ich die Tasten,<br/>die Höh’n und die Tiefen<br/>der Klaviatur,<br/>griff der Akkorde<br/>farbige Horde —<br/>verflucht ist das Leben!<br/><br/>Kopfsprung! — Kultur!«<br/>
Lied einer Nachtgestalt<br/><br/>1<br/><br/>Zwar bin ich noch jung,<br/>und doch war ich es nie.<br/><br/>Nicht Mädel, nicht Jung’,<br/>halb Hur, halb Commis.<br/><br/>Nu mach keen Theater!<br/><br/>Bin ’n Kind aus Berlin!<br/><br/>Asphalt heeßt mein Vater —<br/>meine Mutter: Benzin.<br/><br/>Ich schieß heut aus Tanks<br/>und stehl morgen aus Taschen.<br/><br/>Keiner Nacht je gelangs<br/>meinen Tag abzuwaschen.<br/><br/>Keinem Tag aber auch<br/>meine Nacht zu vergessen.<br/><br/>Ich denk mit dem Bauch<br/>und der Kopf ist zum Fressen.<br/><br/>59<br/><br/>4<br/><br/>
Als Lustapparat<br/>hab ich manche Funkzjohn<br/>und ich tu’s in der Tat<br/>nicht aus Lust, nur für Lohn.<br/><br/>Die Welt rollt ums Geld,<br/>wozu drum die Zicken,<br/>wems vorn nicht gefällt,<br/>der kann — Wirkwaren stricken.<br/><br/>Ich hab auch zwei Schwestern,<br/>das sind kesse Nutten,<br/>die erst seit gestern<br/>fürs Vaterland bluten.<br/><br/>»Du hör mal, Benzin«,<br/>sagt Vater Asphalt<br/>»man is ooch in Berlin<br/>nur einmal so alt...«<br/><br/>Sagt keine nicht mau,<br/>sie haben Courage,<br/>da führt sie die Frau<br/>in die Lindenpassage.<br/><br/>Ein Kerl findt sich schnell,<br/>das dauert nicht lang,<br/>im Kopp ist er hell,<br/>und von Blut ist er krank.<br/><br/>Man fährt Porzellan.<br/><br/>Wer das Kleine nicht ehrt —<br/><br/>m. w. mit Elan —<br/><br/>ist das Große nicht wert.<br/>
»Du hör mal, mein Sohn«,<br/>sagt Mutter Benzin,<br/><br/>»der Herrn vom Adlon,<br/>der will dir erziehn.«<br/><br/>— Da geh ich hinüber,<br/>det is mal een Fang!<br/><br/>Der Herr ist ein Schieber,<br/>mit dem geh ich lang.<br/><br/>»Du bist ooch so eener?<br/><br/>Da kiek mal den an!<br/><br/>Du gloobst, er is keener,<br/>un er is ooch so een Mann?!«<br/><br/>61<br/>
»Der Herr sind hier fremd?«<br/><br/>— Den wolln wa berappen,<br/><br/>der geht bis aufs Hemd<br/><br/>uns nich mehr durch die Lappen<br/><br/>Dem Maxe gewunken —<br/>hallo, der verstehts!<br/><br/>Schon ist er verstunken —<br/>jetzt weiß ich geräts!<br/><br/>Zwar bin ich noch jung,<br/>und doch war ich es nie!<br/>Nicht Mädel, nicht Jung’,<br/>halb Hur, halb Commis.<br/><br/>Nu mach keen Theater!<br/><br/>Bin ’n Kind aus Berlin!<br/>Asphalt heeßt mein Vater —<br/>meine Mutter: Benzin.<br/><br/>2<br/><br/>In’n Tiergarten rin,<br/>das wird ein Mordsspaß,<br/>die Sache hat Sinn<br/>denn der Junge hat was.<br/><br/>Und hat er am Baum<br/>mich mit Wonne verrissen,<br/>schon kommt wie ein Traum<br/>dort der Maxe vom Pissen.<br/><br/>62<br/>
Der Max flitzt das Messer,<br/>der war an der Front<br/>und nirgendwo besser<br/>hat ers lernen gekonnt.<br/><br/>Eh sie sichs versieht<br/><br/>ist ein Seele schon Rauch,<br/><br/>und dieselbe entflieht<br/><br/>dir zum Loch aus dem Bauch.<br/><br/>Schon ächzt der nicht mehr,<br/>die Taschen mach leer,<br/>man war doch im Heer<br/>lang genug Patroulleur.<br/><br/>Und kennt keine Reue,<br/>und macht sich nichts draus.<br/>Wat heeßt hier mit Treue?!<br/>Erst machen wa Garaus!<br/><br/>Wer eben nich helle<br/>wie unsereins ist,<br/>den auf der Stelle<br/>der Pestgeier frißt.<br/><br/>Nu rin unters Laub,<br/>wo Kadaver verbluten.<br/><br/>Die Grünen sind taub,<br/>und der Rock voll Valuten.<br/><br/>Und schnell mit der N-Bahn<br/>nach Norden jemacht,<br/>denn morgen is Rennbahn —<br/>und jetzt is es Nacht...<br/>
Zwar bin ich noch jung,<br/>und doch war ich es nie.<br/>Nicht Mädel, nicht Jung’,<br/>halb Hur, halb Commis.<br/><br/>Nu mach keen Theater!<br/><br/>Bin ’n Kind aus Berlin!<br/>Asphalt heeßt mein Vater —<br/>meine Mutter: Benzin.<br/><br/>64<br/>
Die Suppenterrine<br/><br/>Eine Ballhaus-Ballade<br/><br/>1<br/><br/>»Und wenn ich die Suppenterrine zerschlag,<br/>dann weiß ich, es bringt mir kein Glück.<br/><br/>/: Drum denk ich so gern an den Donnerstag<br/>im alten Ballhaus zurück...:/<br/><br/>Mein Rudolf saß grad noch beim Abendbrot,<br/>ich sprach: »Leg nur tüchtig dir auf!<br/><br/>/: Wir gehn auf den Ball, und da tanzst du dich<br/>immer iß, mein Junge, und sauf!« :/ [tot<br/><br/>Und wie ich die Suppenterrine ergreif —<br/>wer hätte denn sowas gedacht?! —<br/><br/>/: da ist ihr, das Haar stand zu Berge mir steif,<br/>der Boden heruntergekracht! :/<br/><br/>Mein Rudolf sah mich fuchtig an.<br/><br/>Was könnt ich denn dafür?!<br/><br/>/: Ich sagte: »Bleib mal ruhig, Mann,<br/>das Mitgiftgeschirr gehört mir!« :/<br/><br/>Da hat er die Kredenz gepackt,<br/>da schlug er alles kaputt.<br/><br/>/: Das war wie im Film, das Ding war vertrackt,<br/>aus den Fingern troff ihm das Blut! :/<br/><br/>Am selben Abend traf ihn noch<br/>im alten Ballhaus der Schlag.<br/><br/>/: Man pfeift stets aus dem letzten Loch,<br/>wenn die Suppenterrine zerbrach! :/<br/><br/>Janowitz, Asphaltballaden.<br/><br/>65<br/>
2<br/><br/>Und kaum, daß ihn hatte der Schlag gerührt,<br/>versammelt sich alles um ihn,<br/><br/>/: die Nutten, die Putten, von Gents geführt,<br/>das ganz elegante Berlin. :/<br/><br/>Und wie ich allmälich zu Sinnen kam —<br/>schon war die Mitternacht um —<br/><br/>/: wars Emil, das Viech, das sich meiner annahm.<br/>Erst küßt er, dann schlug er mich krumm. :/<br/><br/>Drum: wenn ich die Suppenterrine zerschlag,<br/>so weiß ich, es bringt mir kein Glück.<br/><br/>/: Ich denke so oft an den Donnerstag<br/>im alten Ballhaus zurück! :/<br/><br/>Wie sah da mein Emil verliebt mich an,<br/>ich könnt ja nichts dafür!<br/><br/>/: Nu liegst du im Sarge, mein lieber Mann,<br/>der Emil lebt und ist hier! :/<br/><br/>Ich führte ihn nach Hause, und<br/>— die Mitternacht war still —<br/><br/>/: an der Bahre feierte Emil, der Hund,<br/>mit mir ein Liebesidyll. :/<br/><br/>Am nächsten Morgen fragt er noch:<br/><br/>»Was ist deine Mitgift, Mathild’?«<br/><br/>/: »Eine Suppenterrine, die hat ein Loch —<br/>Gott, Emil, werd nur nicht wild!« :/<br/><br/>rr<br/><br/>0<br/><br/>Und fragt man: Wie ging die Geschichte aus,<br/>Mathild, mit der Suppenterrin’?<br/><br/>/: Ich danke der Nachfrag, das war ganz aus, —<br/>o Sündenbabel Berlin! :/<br/><br/>66<br/>
Der häusliche Friede in Scherben ging<br/>an jenem schrecklichen Tag.<br/><br/>/: Noch dreimal nahm ich den Ehering,<br/>und jeden Mann traf der Schlag! :/<br/><br/>Und wenn ich dereinst in ein Kloster geh,<br/>um meine Sünden zu büßen:<br/><br/>/: Dann sag ich dem alten Ballhaus ade,<br/>leg mich dem Heiland zu Füßen! :/<br/><br/>Der sieht mich mild und gnädig an,<br/>nicht voller Abscheu, wie ihr.<br/><br/>/: Die Treue hielt ich doch jedem Mann,<br/>und hatte der Männer vier! :/<br/><br/>Geh ich dann als ein braves Weib<br/>einst in das Himmelreich ein:<br/><br/>/: Sankt Petrus liebt den Zeitvertreib<br/>und tanzt mit mir Ringelreihn! :/<br/><br/>Im Himmel gibts ja Gott sei Dank<br/>nicht Porzellan, noch Glas.<br/><br/>/: Drum währet die Liebe dort endlos lang<br/>ohne Suppenterrine, na Spaß! :/<br/>
Ballade vom Bürger und Bettelkind<br/><br/>1<br/><br/>Regennacht<br/><br/>Der Regen fallt dichter und dichter<br/>und näßt meinen Mantel schwer.<br/><br/>Ich meide Häuser und Lichter<br/>und eile ziellos umher.<br/><br/>Was soll mir denn Grosses gelingen?<br/>Erwartet mich irgendwo wer,<br/>gegen Welt und Gesetz mich zu dingen?<br/>Verkauf ich mich Luzifer?<br/><br/>Geballt um Gestalt und Schritte<br/>hegt schwarz und schwärzer die Nacht,<br/>fernab von Menschen und Sitte:<br/>was regt sich ängstlich? was wacht?<br/><br/>Im Regendunst sprossen die Saaten<br/>des Grauens. Es glotzt und beschleicht<br/>Laternen, die klappernd beraten,<br/>was Mördern zum Nutzen gereicht.<br/><br/>Und — an der zerbröckelnden Mauer —<br/>von Unrat umstunken, hockt<br/>im greulichsten Eck auf der Lauer<br/>ein Bettelhexlein, und lockt —<br/>
und lockt dort den bärtigen Bürger<br/>im triefenden, harten Hut,<br/>den bleiern blickenden Würger,<br/>der umgeht und bieder tut, —<br/><br/>und lockt mit Händchen die Hände<br/>an sein erzitternd Skelett,<br/>und lockt hinter brüchige Wände<br/>den Kerl in das lumpigste Bett.<br/><br/>Und wie er greift, ists Entsetzen.<br/><br/>Er kost, und es ist Grauen!<br/><br/>Am Bettelkind sich zu ergetzen,<br/>er weiß das Leiblein zu schätzen,<br/>beginnt ers mit Inbrunst zu hauen.<br/><br/>Zerschlissen das Jäckchen —<br/><br/>»Das Fleisch ist stramm!«<br/><br/>Entzwei das Röckchen —<br/><br/>»Daß mich Gott verdamm’!<br/><br/>Zum Teufel den Rumpf,<br/>zum Teufel den Stumpf —<br/><br/>zum Teufel das Kleider- und Knochen-<br/><br/>[gelump!«<br/><br/>... Die Regenbächlein schwätzen,<br/><br/>die Fensterscheiben blicken stumpf<br/><br/>und schauen,<br/><br/>wie unter Eberklauen<br/><br/>das Mädchen fliegt in Fetzen....<br/><br/>Und da der Regen nicht endet,<br/>hat sich der Bürger davongemacht,<br/>sich schweren Schrittes zur Stadt gewendet,<br/>an mir vorbei in der Regennacht.<br/>
Und dichter und dichter fällt Regen,<br/>und rieselnd vergeht die Nacht.<br/><br/>Im Traume auf faltigen Wegen<br/>seh ich lausige Heere kreuchen:<br/><br/>Sie gehn einer Gruft entgegen<br/>und kommen mit höllischen Seuchen<br/>und haben von Blut und von Moder<br/>fürs Hexlein ein Bette gemacht:<br/><br/>Dort ward es von Läusen und Mäusen<br/>zu Grabe, zu Grabe gebracht.<br/><br/>2<br/><br/>Auf glühenden Kohlen<br/><br/>Der breite Mann im harten Hut<br/>ging heimlich jetzt nach Hause.<br/><br/>In seinen Adern Höllenglut!<br/><br/>Von Graun war geschüttelt der Grause.<br/><br/>Das letzte Geächze des Hexleins sticht<br/>mit Feuerzungen in seinen Pfad.<br/><br/>Er langt danach — es brennt ihn nicht.<br/>Aus seiner Hand schreit Gier und Tat.<br/><br/>In seiner Brust ein wüster Chor,<br/>Gespenster tanzen und kreischen.<br/><br/>Er reckt seine Fratze zur Nacht empor,<br/>und sieht nur Brunst und Zerfleischen.<br/><br/>Eine wilde Wolke am Himmel hängt,<br/>gejagt, auf der Flucht zerrissen.<br/><br/>Die Weiße wird vom Wind geschwenkt,<br/>vom Monde blutig gebissen.<br/>
Hoch heult über Bäumen am Firmament<br/>die tolle Himmelshundemeute,<br/>und ungeheuer dahinter verbrennt<br/>das sturmverscheidende Heute.<br/><br/>Der breite Mann vergräbt die Hand<br/>an der zottigen Brust im Fieber. [Brancl?!<br/>Das Graun überwächst ihn! Wer löscht den<br/>Das Scheusal der Tat ist ihm über!<br/><br/>Aus seinen Bücken wächsts auf, und groß,<br/>eine himmellohende Säule,<br/>es geht mit ihm und läßt nicht los:<br/><br/>— Mach Trümmer! Schaff mir Geheule! —<br/><br/>Die Bank im Park gewährt ihm Rast,<br/>ein Boot in anstürmender Brandung.<br/><br/>Die Lindenkrone — das Segel am Mast —<br/>hält die Wacht und wehrt seiner Landung.<br/><br/>Er hört die alten Wipfel wehn:<br/><br/>— Dem Mörder kann kein Heil geschehn! —<br/><br/>»Zum Teufel das Heil!<br/><br/>Den andern Teil<br/>hab ich gewählt!<br/><br/>Ein Beil — ein Beil!<br/><br/>Ich spalte, ich schinde<br/>die Linde, die alte,<br/>der Dirne die Stirne<br/>entseelt!«<br/><br/>In Wetterwucht die Bäume gehn:<br/><br/>— Dem Mörder kann kein Heil geschehn! —<br/>
»Zum Teufel das Heil!<br/><br/>Ein Beil! Ein Beil!<br/><br/>Hinab das Laub<br/>in Kot und Staub,<br/>hinab den Ast,<br/>der nach mir faßt!<br/><br/>Zum Teufel den Stamm,<br/>daß mich Gott verdamm!<br/><br/>Zum Teufel den Stumpf,<br/><br/>Zum Teufel den Rumpf,<br/><br/>Zum Teufel Astwerk und Blättergelump’!«<br/><br/>Er schreit es ins Gewitter — Graun! —<br/>und fühlt in der Brust ein Messer.<br/><br/>Der Blitz hat es ihm hineingehaun.<br/><br/>Er springt auf, und stapft durchs Gewässer,<br/>und Strauchwerk peitscht ihm die Backen<br/>wund,<br/><br/>er keucht, und wankt wie besessen<br/>in wütende Büsche — verfluchte Stund! —<br/>mit seinem Feind sich zu messen!<br/><br/>Er bricht die Bäume, und reißt sie aus,<br/>schlägt um sich, und fällt, und steht wieder.<br/>»Garaus den Zweigen! Den Wurzeln<br/>Garaus!<br/><br/>Ich mähe die Wälder nieder!«<br/><br/>Er hat sich müd und zu Tode getobt.<br/><br/>Vor Tage kam der Herr des Dungs gegangen,<br/>und hat ihn der siebenten Hölle verlobt.<br/><br/>Als Hunde des Morgens ins Dickicht drangen:<br/>
wie stak doch der Leiche<br/>im Herzen ein Blitz,<br/>und mit tödlichem Schlitz<br/>ein Strunk in der Weiche —<br/>von einem zerschmetterten Bäumchen<br/>ein Strunk...<br/><br/>So wurde der Knecht des Dungherrn zu<br/>Dung,<br/><br/>den hungrige Hunde umsprangen.<br/><br/>Janowitz, Asphaltballaden.<br/><br/>73<br/>
■ ... . .. ;<br/><br/>■ ■ .<br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/>.<br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/><br/>
Das vorliegende Werk wurde<br/>bei Julius Klinkhardt in Leipzig gedruckt.<br/><br/>Die Steindrucke besorgte die Offizin Birkholz zu Berlin.<br/>Die Lithographien der Ausgabe A und B wurden auf<br/>der Handpresse abgezogen und vom<br/>Künstler signiert.<br/><br/>In den Handel kamen 3 Ausgaben<br/>Ausgabe A Nr. I—XXV<br/>Ausgabe B Nr. XXVI—C<br/>Ausgabe C Nr. CI—D<br/><br/>Dieses Exemplar trägt die Nummer<br/><br/>
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