G. RIBEMONT-DESSAIGNES 
107 
tées des limites invisibles d’un monde fini, se condensent 
en un diamant taillé, mais meurent à la moindre précision 
rétinienne, 
La raisonnable constatation du monde, voilà la beso 
gne congénitale des peintres. Cela ne porte pas à la 
dissolution. C’est pourquoi les peintres sont des gens 
vertueux, et de fades imbéciles. Leurs préoccupations, 
lorsqu’ils en ont, sont de cuisine, et pour les plus “ intel 
ligents”, de cuisine transcendent ale. Ils coupent l’espace 
en quatre, sondent, mesurent, pèsent et valorisent. Une 
ridicule géométrie de pacotille leur sert de barnum ou de 
confesseur. Ils ouvrent une large prunelle ronde. 
— Nature, dit l'un. — Recréer la nature, dit l'autre. 
Le troisième souffre d’insuffisance thyroïdienne, idiot per 
pétuel, et ne dit rien. 
Aujourd’hui les voici tous réunis pour la même fête, 
intellectuels et imbéciles, mais on n’y voit guère de dif 
férence. Où sont les fraîcheurs subtiles des tons divisés ? 
les violences pures? Ou la sombre austérité cubiste? Le 
même air couleur de cacao et de beurre noir baigne cet 
étalage d’esthétique spatiale, avec une nonchalance de 
femelle pudique et sale. Enfin qu’est-ce ? Style, sensibilité, 
construction, matière, charme, abstraction? — Rien, rien, 
rien. On ne me fera pas croire que ces gens sont des 
malades, des fous, des malfaiteurs ou des professeurs. 
Ils peignent parce qu’ils ont peint. Ils ne savent pas 
faire autre chose. Ils se tiennent à leur vomissement. 
C’est un commerce désespéré. 
La mode va du froid au chaud et du chaud au froid. 
Le froid pris comme chaud. Nous voici au froid complet. 
Le déplaisant, le répugnant, le rêche, le molasse, le bâclé, 
le prude sont tenus pour unité. Cela compose un beau 
pavillon pour une révolution.