LÉON-PAUL FARGUE 
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Ecole sortie d’une Table tournante 
Les chars de l’Empire suivent les mêmes 
ornières, les livres sont écrits avec 
les mêmes caractères qu’autreîois... 
(Khong-Fou-Tseu). 
O té un jantï 
à James Joyce. 
Un gros petit jeune homme in-12, un véritable bou- 
lommier, faisait tourner la table. C’était la table de 
café d’un vieux littérateur sentimental, croustilleux, 
pugnace et mort en 1930. Des plafonniers de toute 
espèce, à des hauteurs différentes, prenaient leur bain 
de siège, en veilleuse, dans le ciel de verre. Sur les 
tables, dans les couloirs, au-dessus du lit des secré 
taires, des bouts de seins de lampes pointaient, des 
lumières au luxe bizarre, des lycoses aux mœurs in 
connues tissaient leur toile. Des poètes, des rythmi- 
ciens, des végétariens, nourris de protose et de 
nuttolène, chronomètre en main, chuchotaient de leur 
tante en croquant un cœur froid, durant que des 
vieilles filles aux têtes birloflées, songeant vague 
ment aux parties intimes de Marcel Proust, man 
geaient à pas de loup des sandwiches au buvard, des