MARCEL RA VAL 
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rompt peut-être une agrafe, jusqu’à la dernière qui la fera s’envoler 
nue. (Aérogyne, vous quittez votre robe sans que l’amoureux s’en 
doute.) Et j’oublie les beaux ravages électriques du vent dans ma 
tête. 
Du calme, rien n’est perdu. Je vois Agnès, je la touche. Elle est 
assise. Elle est debout. Elle dort ou elle chante. Elle confie une bêtise 
au miroir, tâte ses seins qu’une coccinelle explore avec gentillesse. « Ça 
leur portera bonheur », dit-elle. Je m’abuse, ce n’est pas cela. Elle est 
triste, elle peigne ses cheveux, les enroule autour de sa tête comme 
des méridiens, ces méridiens qui font le tour du monde, sans se lasser 
des déserts vides, des mers déraisonnables, des routes que la gomme des 
pneus efface peut-être. Si je me retournais? Mais les lumières qui 
prennent font tomber la nuit comme un disque. Voici Gallarate. 
Ici la fête est plus dense, ou c’est ma tête qui tourne mieux. Les 
visages ont usé leurs premiers masques en des sourires préliminaires, 
de grosses grimaces. Les yeux huilés, les bouches ouvertes s’imbibent 
d’acétylène, de sucres d’orge, de facéties. Sur la Grande Place, des 
farandoles me barrent la route, feignent de s’écarter, puis se reforment. 
Petite minute ambiguë où la bonne grâce l’emporte. Car qui m’oblige 
à poursuivre? La nuit se lasse d’être creusée par ma course. En voilà 
assez des caprices de la route èt du vent. Au contact du sol, mes jambes 
s’allègent et me retrouvent. 
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— Vous avez la fièvre, les yeux rouges et une petite hélice qui 
tourne encore dans votre tête. Je me trompe? Mais qui vous amène à 
cette heure? 
— Le charme de certains lieux ne tient qu’aux jeux du hasard. 
Mon déplaisir d’être ici, se rachète déjà par une recherche de contra 
diction avec moi-même. Sous peu, ce spectacle me ravira. Je ne plai 
sante pas. Regardez ces femmes qui dansent entre elles! Sont-elles jolies!