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BLAI8E CENDRARS 
va-et-vient de ce monde, de cette tourbe fourmillante ; il aurait suivi des 
yeux le manège des femmes encapuchonnées d’un mouchoir jaune. L’été, 
surtout, le spectacle eût été attachant, quand le canal est sillonné de 
lourdes barques, oblongues comme des cercueils, qui passent, lentes; 
quand sur des échafaudages de planches, des ouvriers accoués déchar 
gent des brouettées de bois, de charbon, de briques; quand un soleil 
de flamme allume les chemises bleues, rouges, jaunes, illumine les 
coulées de sueur sur les faces, fait le paon dans l’eau huileuse et sur 
la carapace des dômes. Il aurait étudié le type faune, si fré 
quent chez le paysan russe, au front bossué, à la barbe de lin, 
aux dents longues, au nez hilare, ce type verlainien que l’on voit 
aussi dans les bas-reliefs de Nicolo Pisano et qui semble remonter à 
l’antiquité grecque, où, pleine éclosion, c’est alors la trogne de Diogène, 
de Socrate; le type apôtre, aux traits calmes, émaciés, patriarcaux, à 
l’intellectuaiité qui se déchiffre quand même sous le haie du travail, 
aux yeux très doux d’animaux tristes; le type éphèbe, grand, élancé, 
musclé, proportionné, au visage régulier et inexpressif des statues 
grecques, académie que le harnais n’a pas pu déformer. 
Mais bientôt la mélancolie le reprit en raison même de son exal 
tation. Cette nuit l’avait raviné et il trébuchait sur les plus gros cailloux 
de son cœur. Berne! et les nuits d’insomnie quand il déambulait seul 
sous les arcades désertes de ses rues tortueuses. Les pignons des toits 
descendaient, comme des bonnets de nuit, jusqu’au premier étage des 
maisons bien closes. Il pleuvait dans la nuit. Les enseignes en fer forgé 
giraient. Les fontaines historiques glougloussaient. La ville protestante 
dormait. Et il avait peur de ses pas qui, sur le macadam, éveillaient 
comme des échos du passé. Tout le moyen-âge s’abattait sur lui, pesait 
comme une armure très lourde sur ses épaules. Des mains, il caressait 
le profil d’étourdissantes gargouilles qui subsistaient, coniques, dans les 
murs plats d’ignobles restaurations, les épluchait d’un badigeon d’oubli.