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Wir fahren im Auto zu neunen nachts ins Isartal. 
Es regnet. 
Wir überfahren einen Hasen. 
Es war eine Häsin und hatte drei Junge im Leib. 
Der Chauffeur wird ihn sich braten. 
Seine Frau wird ihn mit Gurkensalat servieren. 
Wir kommen auf den Gedanken, einen Verein zu 
gründen und uns alle grüne Schärpen zu kaufen. 
8 |s ist fünf Uhr früh. 
*— J Der junge Tag schwingt seinen gelben Hut. 
Zwischen Wolken hervor. 
Wir wandeln durch die Leopoldstraße. 
Die Pappeln stehen steif wie männliche Glieder, aber 
belaubt. 
Ich erzähle ihm von Paris. 
Er schweigt wie ein Parlograph, in den man alles 
spricht, der alles treu bewahrt. 
O, daß er mich ganz bewahre! 
Nicht meine Sprache nur: auch meine Locken. 
Meine kleinen Brüste. 
Meine schiefen abszönen Augen, meine turmschlan~ 
ken Füße. 
Und meinen durstigen Mund. 
Ich bin sein Kind. 
Ich liege gekrümmt in seinem Bauch.