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Sonett aus dem Aillgwald 
dieser laugen Tage Sinn ist schwer. 
Ties verankert im Getrieb der Menge, 
Mitten in Gemeinschaft und Gedränge 
Und in Schweiß — sind sie von großer Währ? 
Mein Gewehr ist allen Volks Gewehr, 
Mein Gesang wie allen Volks Gesänge, 
Und die Toten längs der Gräben, Gänge 
Scheidet Knecht- und Herrentum nicht mehr. 
2ch fing nicht, daß alle Helden sind, 
Denn ich kenne ihre Schritte gut. 
Seltsam gleich entsteigen sie dem Grab, 
Und ihr Sinn bleibt ewig, wie der Wind, 
Wie die Wolke, wie ihr armes Blut, 
Das nicht aufwärts strömt — nur auf und ab. 
Max Mohr