Ensemble franchissent l’existence : l’avorton, le ciel et 
la terre. Mort-né, en fausse-couche découpa-t-on l’avorton 
du cordon de la non-existence. 
Infinitésimal en ses inconnus est le théorème mis en scène. 
S’agit-il de zéro ou d’un : — miment interrogativement en 
ballet les sciences du nombre et appliqués. Aux arts mi 
neurs est confiée la régie. 
Barbare bataille des angles: — chirurgical, puerpéral 
et, sur ondulées, multiples criticismes d’autres spécialités 
ès sagesse. Un luthier, clownesque, découpera des chan 
terelles « paganiniennes » dans les boyaux extrinsèquement 
vierges. N’a plus que deux côtés le triangle des trois 
nouveaux-nés ! L’angle droit pleure l’hypoténuse. Ciel et 
terre c’est nous ! — s’émeutent toutes les choses, nées 
à la même heure. Prémisses sommes-nous en faveur du 
mort-né. Etirage du triangle et emboutissage : — Brisée, 
et ouverte à tous vents, reste du polygone la frontière. Im 
pudique est la suggestion. — Résisteront scène et salle 
aux éclats de la bombe qu’est l’X de ce Pi ! Réclament 
les joutes oratoires du service anthropomorphique les em 
preintes digitales. Frénétiques, les rires et les pleurs 
s’assaillent pour et contre. Un point d’interrogation, prag 
matiste, cherche sa place dans la combinaison, quand 
déjà : pistons, trombonnes et grosse-caisse fracassent la 
marche du mort-né à la morgue l’autopsie. 
La suite à la génération suivante.