Mon enfance triste, à l'affût clés charmes, 
Le soir allait le voir bayer, 
Prête à Vécouler, au bord de les larmes, 
Gobeuse de temps couverts et de blâmes, 
— Comme moi, poêle, dans mon verger... 
IL — Danse. 
Les salades d'es car oie 
Dansent en robe à paniers 
Sous la lune blonde et molle 
Qui se lève pour souper... 
Un couple d'amants s'isole 
Gracieux comme un huilier 
Et va sous un tnouflier 
Voir pousser les croquignôles... 
Les salades d'es car oie 
Demain elles danseront 
Dans leur urne funéraire 
Entre les faces lunaires 
Qui dînent d'un œil vairon 
Et feront sur leurs frisons 
L'escalade des paroles 
Et le pas des postillons... 
Cependant, la Terre gronde, 
Et dans cette dame blonde, 
Et dans ce monsieur qui ment, 
La Mort, lampe d'ossements, 
Consume l'huile qui tombe... 
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LÉON-PAUL FARGUE