Mon enfance triste, à l'affût clés charmes,
Le soir allait le voir bayer,
Prête à Vécouler, au bord de les larmes,
Gobeuse de temps couverts et de blâmes,
— Comme moi, poêle, dans mon verger...
IL — Danse.
Les salades d'es car oie
Dansent en robe à paniers
Sous la lune blonde et molle
Qui se lève pour souper...
Un couple d'amants s'isole
Gracieux comme un huilier
Et va sous un tnouflier
Voir pousser les croquignôles...
Les salades d'es car oie
Demain elles danseront
Dans leur urne funéraire
Entre les faces lunaires
Qui dînent d'un œil vairon
Et feront sur leurs frisons
L'escalade des paroles
Et le pas des postillons...
Cependant, la Terre gronde,
Et dans cette dame blonde,
Et dans ce monsieur qui ment,
La Mort, lampe d'ossements,
Consume l'huile qui tombe...
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LÉON-PAUL FARGUE