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Nos paroles se dissolvent dans le silence du monde. » 
Là-haut vers le pôle les cris d'un homme dérangent 
l'éther. Il appelle. 
Partout des vigies, l’oreille appliquée à la rondeur 
du ciel. 
Des mâts percent l’air, langues de communiants 
tirées vers Dieu. 
Des vergues barrent l’espace, bras de danseuses pour 
engluer les désirs. 
Des câbles assujettissent à la terre qui roule cette 
mâture ébranlée. 
Ce vaisseau sur ses ancres est sans cesse assailli par 
certains souffles. 
P. DRIEU LA ROCHELLE.