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LES ECLUSES DE LA PENSÉE 
Un cristal de cri angoissant jette sur l’échiquier que l’automne. Ne 
dérangez pas, je vous prie, la rondeur de mon demi-langage invertébré. Un soir de calme 
la beauté. Une jeune fille que l’arrosage transforma la route voilée 
du marécage. Traité de langage. Quand le loup ne craint pas la feuille je me 
langueur. Et quant au vol de négligeance accroupie. Je me — en décom- 
posant l’horreur — très tard. La fatigue se souvient 
d’avoir déposé le colis sur la blancheur de l’heure. Peut-être la dent 
privée. Comprendre la promenade des adjectifs dans la bouche de travail. 
Les Spartiates mettaient leurs paroles sur la colline pour 
que les renards rongent et arrachent leurs entrailles. Un pho 
tographe passa. Comment, me dit-il, osez-vous galoper sur les 
champs réservés à la syntaxe? Le mot, lui dis-je, a 50 étages, 
c’est un gratte-dieu. C’était vrai, car le photographe n’était 
qu’un parasite de la compagnie générale des démangeaisons. 
La preuve : 
LE NAIN DANS SON CORNET 
Qui m’appelle dans le trou capitonné de grains d’étoffe, c’est moi 
répond la terre ouverte les couches durcies de patience incassable, la mâchoire du plancher 
La main que le nuage nous tend touche l’œil avec tous mes senti 
ments respectueux. Qui m’appelle c’est toi oui c’est moi c’est toi oui c’est toi,