Ohne zu rasten 
schlug er die Tasten, 
die Höh’n und die Tiefen 
der Klaviatur, 
griff der Akkorde 
lumpige Horde — 
verflucht ist das Leben! 
— Valuta! — Kultur! 
3 
Asphaltcommis 
schreibt Verse, die 
den dümmsten Teufel stieren. 
Hans Alfred Laut 
für seine Braut 
mußt jene komponieren. 
— Ersetz den Geist! 
Was du nicht weißt: 
der Welt wirfs in den Rachen! 
In Druck gebracht! 
Das wär gelacht, 
würd’st du Carriere nicht machen! 
Die Carriere 
ist mehr und mehr 
das große Ziel auf Erden! 
Zu welchem Zweck? 
Der letzte Dreck 
muß eine Nummer werden! 
— Im Tanzlokal 
gedrängte Qual, 
man flieht in stille Klausen, 
Maud-Daisy kreischt, 
und Jeder heischt 
sie lebend zu verschmausen.
	        

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