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ÇA IRA ! 
L’Idée plantait, en la vie toute, sa présence. 
Désir inassouvi de savoir plus, 
espiègle jeu charnel et volupté, 
l'Idée plantait, et labourait, et meurtrissait, et terrassait, 
l’Idée — que l’on retrouve dans la Mort. 
Histrion maladif qui te nomme poète, 
ton effort est nul, tes gestes sont vains. 
II. 
Corsez le châtiment des assassins du monde. 
Chatouillez leur les pieds et coupez leur la langue, 
Pendez les haut, la tête en bas et les mains jointes. 
Sifflez sur leur cercueil et maudissez leur nom. 
Conspirez le bandit qui fit souffrir le peuple. 
Haïssez le de cœur ; fracassez lui les os ! 
Nous sommes las d’être menés comme des veaux. 
Les veaux sont devenus, messires, des taureaux. 
Et les taureaux, aux yeux de fer, aux cornes fortes, 
sont fous d’être blessés par vos éperons d’or. 
Tapissez vous au fond de la bastille ; voilà 
l'assaut qui se dessine, énorme et décisif, 
la révolte aux cent bras armés de cent canons, 
l’attaque, tel un coup de poing sur vos poitrines. 
Fourbissez vos fusils ; effilez vos épées, 
endossez le corset de vos brutalités. 
Soyez des blocs d’orgueil, et, même, soyez beaux, 
vous ne calmerez pas la colère des veaux. 
Un choc, deux chocs, trois chocs ; le rempart est perc. 
La bastille est en feu, comme un brin de papier. 
Et les veaux sont heureux de vous voir trépasser, 
rôtis, farcés de gifles, et damnés ! 
WiLLY KONINCKX.