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Das Imprimatur war verfrüht. 
Er saß auf seinem Kopf und sang. 
Er sang aus seinem Hinterteil 
Bis daß er um den Atem rang. 
Er rollte um den Samentisch 
Und schloß die tausend Büchsen Rauch. 
Die Zahlen machte er aus Lärm 
Mit einem Firmenschild im Bauch. 
Er nahm sich an an Kindes statt 
Und backte nach dem goldnen Schnitt 
Sein blaues Porzellangehirn 
Zu windelweichem Versfußkitt. 
Er hackte Kerben in sein Fleisch 
Weil er bei Nacht vergeßlich war 
Der Endesunterzeichnete 
Mit dem Verwesungszirkular.