TRISTAN TZARA
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de T. B., on leur avait préparé une petite maison éloignée de la nôtre. Je
le voyais tous les après-midi chez moi — il me montrait Mania par
petites portions de poison précieux; trois ou quatre fois elle vint chez
nous, trois ou quatre fois je la vis chez elle. T. B. ne la quittait pas
des yeux et son esprit tordu en un rire de crécelle marquait bien son
malaise. Avait-il compris la signification assoiffée de brouillards de
notre timidité, ou Mania lui avait-elle parlé, pendant une crise com
plice, avec trop d’impulsion de moi? Je me décidai de ne la voir que
rarement, car ces visites m’ennuyaient, et comme je ne pouvais avoir
devant elle une autre attitude que celle qui était plongée dans ma
nature, j’avais peur de ne pas passer pour un imbécile peu intrépide.
Déjà ma fierté s’imposait le frein d’un oblique effacement.
Mania était une nature douce, si dans cette expression le paysage peut
assez clairement indiquer le climat modeste débouchant des lacs scellés
sur des montagnes, où des arbres agrafés avec goût et ombre vous
incitent aux calmes, imperceptibles et rêveuses négligences. De longues
années de séjour en province avaient stabilisé sa mélancolie. Elle aussi
avait besoin de la secousse oxygénée du drame. Lorsque sa mère mourut
et après que son père eut joué toute sa fortune aux cartes, elle vint habiter
chez un frère insupportable, que sa manie de la persécution rendait
encore plus odieux; — le mariage de ce dernier avec une femme qu’elle
détestait mit fin au supplice, mais alors surgit la maladie que son cerveau
tenace gardait depuis longtemps à l’état de réserve. D’amie en amie
elle arriva en pension chez la mère de T. B. Les docteurs ne connurent
pas la nature de sa maladie : — à des moments imprévus elle se per
dait complètement, parlait en cercles concentriques selon une logique
dont le départ seul était incohérent, ne reconnaissait pas les per
sonnes, mais répondait à leurs questions. Quelle fut la part de simulation
dans cet état mi-clos d’inconscience? Une vague volonté de se plaire
dans une poésie dépareillée et étrange, quand cela lui servait à dire
quelque chose qu’autrement elle n’osait pas, pensais-je, déclanchait subi