A Madame Marie Laurencin. 
L’AN SUAVE 
U n châle méchamment qui lèse ta frileuse 
Epaule nous condamne aux redites. Berger, 
Tu me deviens l’à peine accessible fileuse. 
(A l’ordinaire jeu ce délice étranger.) 
Qu’aimablement ta main dissipe tout léger 
Nuage vers ce front où la mèche boudeuse 
N’aspire, avec les brins de paille, qu’au danger 
De lune!
	        

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