Songeuse 
mystique aux mains 
ces langes bleus comme un glaçon, 
l’humain frémisse, 
et toi : le premier-né c’est l’ange ! 
— A vol d’oiseau. — Que mousse 
entre vos feuilles, toits exquis, 
la rose blanche et qui fond, de fumée ! 
Où, selon que mes doigts 
débouchent à l’odeur — Mai! — ce tube ou 
d’almée 
un pantalon chiffonnent, 
m’épandre aussi verdeur à travers ? 
Qu’un semblant de cornette bouffonne 
(et ta coiffe empesée) 
appelle : tout tremblant 
le ramage turquin, ma sœur, des noms en zée. 
Ah ! plus ce brouillard tendre.
	        

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