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SCÈNE VI 
ONANE 
Il dort. 
Il dort profondément comme s’il était ivre. 
Il est ivre. Cher oubli des trop durs contacts 
avec la dernière armure. 
Point de si sûre protection que l’ivresse qui 
ouvre, mais à sa volonté, les portes profondes, 
Protection du côté de l’intérieur. 
Enfin seul, car il n’en a pas conscience. 
Et moi, je pourrais 
Je pourrais détacher son épée, l’épée qui lui 
pend au côté, , 
Et l’enfoncer dans son ventre. 
Ivresse éternelle. 
Je pourrais, oh, oh, — Que la chair doit être 
molle. 
Etre l’auteur d’une mort cela doit être si étran 
gement bon. 
Surtout si celui qui est encore vivant est un 
être cher. 
Le sang coule, et l’amour s’envole. 
Et l’amour est figé et présent pour le temps de 
ma vie. 
Instant de la décision. 
Rupture de l’équilibre. La tête roule. 
Et puis, et puis ? 
Le plaisir est trop court, ce qui est mort est bien