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Je croyais que les yeux qui ne voient pas ne 
peuvent pas pleurer. 
L’orbite liquide sa saumure, 
Tandis que l’infidèle est dans ma main tout 
poisseux, 
Comme un escargot marin. 
Œil ? 
J’ai toujours rêvé tenir ainsi un œil, 
Le tenir par son nerf, 
Un vrai, un vivant, 
Et voir au travers de sa prunelle 
L’étrange photographie. 
Comment tout cela qui est si grand peut-il tenir 
au fond d’un si petit tabernacle ? 
Eh, il me fixe ; il me fixe terriblement. 
Il semble que cet iris bleu 
Tremble. 
Me voici, me voici à l’intérieur du verre. 
Il me voit, il me voit. Il vit. 
Oh le vilain jouet. 
Il me dégoûte. 
Elle le jette au loin. 
LA FILLE 
Elle cherche en tâtonnant sur le sol. 
La vie est dure et froide, et pleine de chagrins 
durs. 
A peine les paupières se sont levées, que le front 
se fait pesant,