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Bancs secs palpables déchargés du fardeau
les vieux bégayaient les bonnes choses pour
[mourir
jusqu’à la Noël des curés dont la piété magnifique
perd à flots la guerre de larmes
où le soldat imaginaire brait l’obscurité
trébuche l’œil en ossement de bébé
et réclame une motte de femme
Une cigarette bizarre rectangulaire
arrête net la sirène d’angoisse
pourvu que le Dieu camarade
une baleine sur le dos à chaque pas
tourmente la statue de formules faites
sur les nouvelles de l’obscurité belladone
griffant la bougie de quatre sous
Qu’y a-t-il de beau les vainqueurs
aujourd’hui l’honneur rien de plus
voilà les sentiments avec le lointain pour rire
méprisable cette vie dépourvue d’habitudes
où la lampe se passe dans la nuit dégrisée
pour revenir accoucher sur le siège
nonchalamment perceptible