le prêtre photographe a accouché trois enfants striés 
pareils aux violons sur la colline poussent des pan 
talons un histrion de feuilles lunaires se balance 
dans mon armoire 
— ma belle enfant aux seins de verre aux bras pa 
rallèles de cendre, raccomode-moi l’estomac il faut 
vendre la poupée 
un mauvais garçon est mort quelque part 
et nous laissons les cerveaux continuer 
la souris court en diagonale sur le ciel 
la moutarde coule d’un cerveau presque écrasé 
nous sommes devenus des réverbères 
des réverbères 
des réverbères 
des réverbères 
des réverbères 
des réverbères 
des réverbères 
des réverbères 
des réverbères 
des réverbères 
puis ils s’en allèrent