DER KÜNSTLER 
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Die Herren vom stampfenden Leben können es nicht 
begreifen. 
Heute — 1919? 
: da sitzt er vor einer Fliege, die ihre Flügel putzt 
und faltet die Hände. 
Und träumt und träumt. 
ob es auch nationalliberale Fliegen gibt? 
Er hat keine rechte Vorstellung. 
Fragt nur, weil der Klang ihn ekelt: eine selbstquäle 
rische Natur. 
Die Sonne ist schwarz. 
Aus rauchenden Trümmern steigen zerriebene Körper. 
Man hat sie mit ihren eigenen Eingeweiden zerschlagen. 
Man hat sie durch Hungerdelirien gepeitscht. 
Auf den verlangenden Händen tragen sie einen toten 
Fisch, bangend, er könne das Kreuz brechen. 
Taumel im Dunstkreis ekelster Triebe. 
ln tanzenden Leibern starren tausendmal gemordete 
Herzen.
	        

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