DER KÜNSTLER
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Die Herren vom stampfenden Leben können es nicht
begreifen.
Heute — 1919?
: da sitzt er vor einer Fliege, die ihre Flügel putzt
und faltet die Hände.
Und träumt und träumt.
ob es auch nationalliberale Fliegen gibt?
Er hat keine rechte Vorstellung.
Fragt nur, weil der Klang ihn ekelt: eine selbstquäle
rische Natur.
Die Sonne ist schwarz.
Aus rauchenden Trümmern steigen zerriebene Körper.
Man hat sie mit ihren eigenen Eingeweiden zerschlagen.
Man hat sie durch Hungerdelirien gepeitscht.
Auf den verlangenden Händen tragen sie einen toten
Fisch, bangend, er könne das Kreuz brechen.
Taumel im Dunstkreis ekelster Triebe.
ln tanzenden Leibern starren tausendmal gemordete
Herzen.