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les saisons leurs astérisques et leurs 
pions 
tu es bien bleu mon printemps 
tu ne t’es pas mal servi 
tant pis pour l’été s’il n’y trouve pas son compte 
les perruques vertes sonnent 
quelle heure est-il 
c’est l’été moins le quart 
les étoiles ouvrent le lacet de leur corsage 
et dénouent leurs roses lascives 
les aiguilles des jours montrent juillet 
voilà de nouveau l’hiver qui arrive trop tard 
il porte en bandoulière un homme pâle comme la neige 
qui a succombé à la suite des étés quotidiens de l’hiver 
trop d’étés rendent même le carré rond 
tous les lundis il fait hiver 
l’hiver scie le blanc du noir en deux 
et laisse attaquer chaque partie séparément par une bonne lame 
pendant que le maître de céans dort sur ses racines parfumées 
la panoplie qui surgit du café noir ne le réveille pas 
ni la neige qui tombe cette année si tôt 
sur les lutins renfrognés 
quand les mailles des seins éclatent 
et les jours fixes ouvrent leurs robinets 
pour laisser jaillir les flots des feuilles humaines 
nous sommes redevenus tout petits 
et suivons les cortèges d'es fourmis en deuil 
avec une torche dans la main 
et une souris dans la bouche 
sous les parapluies de chiffres 
la nourriture crucifiée a vaguement la forme de l’automne