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CINQUANTE DEUX MIROIRS 
« Qu'ils sont froids, ces savants! 
Que la foudre tombe dans leur 
nourriture pour que leur gueule 
apprenne à manger du feu ! » 
PETITE MAIN 
Retroussant ta robe 
Dans l’écume enflée 
J’étais à genoux 
Ta délicieuse petite main 
Reine des plaisirs 
Pleurait comme un poignard 
Après le dernier moment 
Appétit d’échafaud 
Je t’aimais si fort 
Que mon corps devenu sage 
Dans une baignoire 
Embrassait encore ta main naïve