de la salle à manger
je suis dans le pays de la phtisie
consciencieusement les malades
font des cures de soleil
jusqu’à leur mort
ce pays fait du bien
aussi aux anémiques
incomplets
infirmes
nerveux
la petite lumière
affole ces gens
ce qui m’étonne
c’est que ce soleil n’est pas un feu de joie
mais d’hôpital
quelles gueules de poissons frits...
avec leurs microbes
inconscients de leur rôle
en musique
orchestre de vicomtes
qui jouent les airs joyeux
des nègres d’Amérique
par ma fenêtre
c’est le ripolin
des microbes
moire bleue goutte à goutte
tout est inexplicable
partout les limites du merveilleux
reculent de nuit en ennui
on dépeuple avec la guerre