Full text: Pensées sans langage

où la vendeuse de l’herbe morte 
avec un crêpe autour du sein 
travaille à son gré 
serrée par le froid 
qui voltige 
comme un colosse 
avril post-scriptum 
chronique d’un trou presse-papier 
il faudra une contrebande 
en ouvrant les tiroirs du hasard
	        

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