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comme on en use dans son pays de Myrebalais, 
lâchant la bouline avec les boulets de bronze 
dont les marmitons pâtissaient contestable 
ment ses légumes piqués du loirre à toutes les 
sonnettes d’épervier faites en point de Hongrie 
que son beau-frère portait mémorablement en un 
panier limitrophe brodé de gueules à trois 
chevrons échinés de canabasserie, au chenil 
angulaire d’où on tire au perroquet vermiforme 
avec le plumeau. » 
Dans les citations que vous venez de lire, 
c’est l’inhabituel, l’élément surprise qui nous 
émeut et nous disloque. 
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Il n’y a pas de poème que lorsqu’il y a l’inha 
bituel. Du moment qu’un poème devient une 
chose habituelle, il n’émotionne, n’émerveille, 
et ne désaxonne plus, et pourtant, il cesse 
d’être poème car désaxonner, émerveiller, émo 
tionner nos racines, est le propre de la poésie. 
La vie d’un poème dépend de la durée de sa 
charge électrique. Je me demande s’il y en a qui 
seront éternels. 
Il est évident que tout ce dont nous avons 
l’habitude ne nous émotionne pas. Un poème