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La poésie des fous ne m’intéresse pas en tant 
que poésie, car je ne suis pas fou ; de même 
que la musique des anges ne m’intéresse guère 
davantage n’étant pas moi-même un ange. 
Je suis un homme tout simplement, je suis 
un poète, et ce qui m’intéresse, c’est la poésie 
des poètes. 
Maintenant, parce qu’il n’y a pas de poètes, 
dans notre monde, nous allons chercher la 
poésie ailleurs, dans le monde des fous, des 
anges ou des somnambules. 
Je réponds non. A mon avis, nous devons 
tâcher de faire naître cette poésie qui n’a 
jamais existé, de faire pousser dans notre 
champ, pas dans celui du voisin ni à la planète 
Mars, cette plante qui nous manque et que nous 
cherchons plus que toute autre chose avec 
angoisse et avidité. 
L’imagination des fous est une imagination 
absolument restreinte ; leur poésie est pauvre 
et vraiment, si ce n’est pas par dilettantisme, 
je ne comprends pas que l’on puisse la renchérir 
comme certains le font actuellement.