III 
golfe mouton 
gonfle 
la mort noircit les ongles 
tes mains lucifuges caressent les louves et les fleuves 
ton œil cuit : descends arraignée de cuivre 
attends sur le cœur j’ai de si belles taches 
aux bords cicatrisés comme les robes des jeunes-filles 
en arcs-en-ciel de cendre 
les couleurs humides rôdent 
ivres
	        

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