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Le nègre a son nombril au diapason
Mais la colombe est tachée de charbon
Et nos aéros n’ont pas encore une chanson
Il faut qu’ils chantent nos avions
Gomme des flûtes tournées vers l’avenir
Il est le nœud du ciel aujourd'hui
Demain il sera vieux aussi
Et il chantera peut-être pour mourir
Il n’y a plus de nouveaux sons
Toutes les âmes s’en vont
Mon âme telle qu'Ulysse est lente à revenir