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L’ŒUF DUR
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Mais le golfe d’argent liquide,
les voiles comme des oiseaux,
le drap d’or en pente la ville,
mille pommes des Hespérides
qui roulent au loin sur les eaux I
Quel Eros lance la plus mûre,
assis sur ce pesant soleil,
quelles flèches au sang vermeil,
iront leur blessure d’abeilles,
puiser, voraces de miel pur,
au calice éclos de l’azur?
Le grand eucalyptus femelle
ouvre au parfum des orangers
l’ivre bruit d’amour de son aile
Il ne faut plus les déranger.
Sant’ Antonio, dieu du feu,
L’ancêtre vendeur de châtaignes
fixe du sommeil de ses yeux
Le signe apparu dans les braises.
La ville brûle mille planches
aux ruelles des carrefours ;
on entend se battre les anges,
rôtis à la gueule des fours.
Le tonnerre feu d’artifice
fait le bruit souffler de la mer,
et le vent qui fume à l’hélice,
tordre les torches à l’envers.
Les filles, est-ce le sang des joues
qui bout, grésille, ou l’incarnat
des œillets que la flamme voue
à celle qui la traverse ?